jueves, diciembre 28, 2006

El último post del año

Con casi toda seguridad este es el último post que escribo hasta el año que viene. De manera rápida haré mi propia lista resumen del año.

Canción : Chicago. Sufjan Stevens
Disco : Victory for the comic muse. The divine comedy
Película : Road to guantanamo y Paradise now
Libro : El desfile del amor. Sergio Pitol
Gol : La chilena de Ronaldinho
Blog : El azar concurrente.
Concierto : Yo la tengo y Dominique A.
Lugar: Mazunte. Oaxaca
Post: Cetaceo. de Guy Monod del blog nocturno

En el caso de Chicago de Sufjan Stevens es una canción del 2005, pero yo la he escuchado por primera vez en este. Eso mismo sucede, si no me equivoco, con Paradise Now y por supuesto con el libro de Pitol. Ahora mismo por la hora que es y por lo poco que he dormido pocas categorias se me ocurren mas. En cualquier caso a los que de vez en cuando pasais por aquí...Feliz 2007

Un abrazo
Henry Simon Leprince

martes, diciembre 26, 2006

El último metro

Pasada la media noche y en un dia como ese era extraño viajar en el metro, hay situaciones que recalcan la soledad. Esperé en el anden, mirando con impaciencia el reloj que, cuenta atrás, va marcando los minutos que le quedan al siguiente tren por llegar. Miré la oscuridad del tunel a ambos lados, imaginé paseando por ahí dentro y durante unos segundos tuve tenatcion de hacerlo realmente. Vi los focos rompiendo la oscuridad a lo lejos, acercandose. Según entraba en la estación, miré al conductor, seguramente nada contento de trabajar esa noche y volví a sentir ese mareo extraño. Se abrió la puerta y entré, solo una persona dentro. Escogí entre el resto de asientos libres que eran todos menos el de mi único acompañante. Miré mi reflejo y ví que tenía mala cara, volví a sentir el mareo, esta vez mas fuerte, me acurruqué en el asiento. El hombre me miró fijamente, me sentí incomodo. Seguí sientiendo su mirada fija en mi, pero yo no miré. Miré, eso si, de nuevo mi reflejo. Bajé la mirada al suelo, y de nuevo, cuidadosamente, miré al hombre y ví que me miraba. El tren avanzaba, se paró en cada una de las estaciones, el no bajaba, nadie entraba. Me sentí mas mareado, mas debil, pero tambien tenso, ese hombre me asustaba. Me planteé bajarme en la siguiente estación pero sorprendentemente el tren no paró, el hombre se levantó despacio, mire su reflejo y las paredes del tunel pasar al otro lado del cristal. Sentí su mirada como una navaja, sentí el mareo. Vi otra estación pasar de largo, otra estación y otra y el hombre que me miraba fijamente y que se acercaba, y el tunel y otra estación que pasaba de largo al otro lado del cristal. Vi mi reflejo y vi que ya no estaba, que no me reflejaba.... Aun estoy deseando despertarme de este sueño

domingo, diciembre 24, 2006

Estos dias

No soy muy navideño, pero al final hay un cierto buen rollismo alrededor de la navidad que me agrada. Hay un intento por quedar a tomar cañas con gente que te cae muy bien y con la que habitualmente no sales, cuando vuelves a casa te das un abrazo y te despides cuando en realidad te vas a ver dentro de cinco o seis dias, cuando mucho diez. Hay resumenes con lo que ha pasado a lo largo del año que te sirven para hacer un rapido repaso, incluso de tu propia vida, tu propio resumen. Es una especie de punto y seguido. Todo seguirá igual nada cambia o cambia siempre, constantemente , pero hay una sensación de parada, de estación donde el tren se detiene unos segundos y sigue y en tiempos de tanta agitación a lo mejor , alejado del sentimiento religioso que me da absolutamente igual, está bien esa sensación de regreso a la cueva. Hoy iré con mi vieja, seguramente duerma en su casa, me colaré en esa vida en la que ya no estoy, veré como se apagan las luces cuando todos se duermen, la veré al despertar, me sentiré bien ahí, en ese breve retorno y ella estará alegre y poco mas, pero es mas que suficiente. Si me gusta es por eso, por verla al despertar e incluso recordar otras mañanas, hacer el breve recuento, tomar café en su cocina y entrar en los ritmos de su casa. Pedirle unas zapatillas para andar por casa y que todavia saque unas de mi viejo y no hay mucho mas pero está todo, ver tus pies en esas zapatillas donde tantas veces habrian estado sus pies. Poco mas. A veces la navidad puede estar escondida en unas viejas zapatillas de andar por casa.

¡¡A pasarlo bien!!

sábado, diciembre 23, 2006

Uno

No se trata ahora de un problema de personalidad multiple o un agudo conflicto de ego. Esto es , si cabe, muchísimo mas serio, mas preocupante, mas agudo y sobre todo mas inexplicable. Uno puede estar en un bar tranquilamente, dando saltos por la canción que está sonando o bebiendo de la cerveza que has pedido y de repente sientes que quieres ir a mear y levantas la vista y ves el bar repleto y sientes pereza de atravesar la masa pero cuando las ganas de mear aprietan no hay quien se oponga. Dejas entonces la cerveza vigilada por tu gente, avisas que vas al baño y comienzas la travesía. Hasta ahí, justo hasta ahí tenemos una situación normal, tipica de cualquier dia, algo que a todos nos sucede muy a menudo, pero lo anormal es lo que te va a suceder a partir de ese momento. Giras, vas pidiendo paso, atraviesas un grupo , otro grupo, miras a una chica que habla con otra, oyes a dos tios hablando de Berlín, a una chica y un chico que a gritos se cuentan un poco sus vidas y de repente te ves a ti mismo, justo delante de ti, unos metros por delante, bajas la cabeza y vuelves a mirar y estás ahí y ves que tambien entras al baño, que el otro, que tu entras tambien al baño. Cuando estas apunto de llegar él ya ha entrado, y tu o él, ya está meando cuando tu o yo, aun no ha llegado. Sigues avanzando y abres la puerta y ves que esta o estás de espaldas y ves tu camiseta y tus pantalones y le ves o te ves meando y va a girar la cabeza y por un extraño reflejo tratas de que no te vea, y entonces se acerca hasta el grifo y ves que te miras o que se mira en el espejo y tu aprovechas, por que ademas de todo esto las ganas de mear te estan matando, y te pones en el mismo sitio que el habia estado segundos antes y mientras orinas (Utilicemos la forma elegante de este acto) le ves abriendo el grifo, y ves que se referesca la cara y ves que por esa cosa de las mirdas el ve que le miras que te miras y gira los ojos hacia tu reflejo o su reflejo en el espejo y casi te descubre o se descubre o nos descubrimos y yo ( si quepo yo en esta historia) bajo la mirada y notas que el o tu empiezas a notar que esta pasando algo raro, entonces dejas de mear y ya sabes todo lo que va a pasar, que te vas a acercar hasta el grifo y que te refrescaras la cara y que mirarás al espejo y que notaras que otro, que tu, que el mismo tambien te mira desde atrás y harás como que no te has dado y seguirás para darle paso al de atras. Así constantemente, unos detrás de otros

viernes, diciembre 22, 2006

2006

¿Y ahora donde esta septiembre?, ¿Y donde se quedó aquella tarde de agosto que ella y yo caminabamos por un acantilado junto al mar a miles de Km de aquí?, ¿Y donde se queda , incluso, los dias de noviembre, aquella cena agradable?, ¿Y donde esta el café de las mañanas anteriores?, ¿ Donde están las emociones de mayo o las risas de junio?, ¿ Y donde estan los nervios por no llegar a tiempo a entregar aquel tarabajo a principio de este mes? ¿ Y donde esta un abrazo en una estación de tren? ¿ y donde está aquel mensaje o una llamada inesperada?, ¿ Donde esta aquel gol que gritamos? ¿ Y donde esta aquella chica? ¿ Y donde está todo?, ¿Donde coño se ha metido?

Memento

Oigo una voz. Rapidamente dejo de oirla. Es de noche y el dia ya ha cruzado hacía otro dia. Son las doce y cuarto de la noche y afuera hace frio y hay silencio. Oigo música y la bajo un poco mas, la melodia es nostálgica y hermosa. Las cosas nostalgicas cuando son buenas son hermosas. He imaginado el mar, no se muy bien por que he imaginado o he recordado el mar, creo que influido por la melodia que ahora oigo. Me viene una imagen que no he elegido o que si he elegido a pesar de mi mismo. En esa imagen es domingo y es por la tarde y se ve el sol precioso enterrandose despacio a lo lejos en el mar, soy un niño, tengo nueve o diez años. No me viene mucho mas, un brochazo que intuyo esta provocado por esa melodia nostalgica que oigo aquí, ahora. El recuerdo, decia Julio, el lenguaje de los sentimientos.

Ahora he recordado que esta tarde recordé el último verano, y como esta tarde, he sentido lo mismo, que el verano es algo ya remoto, lejano y cada vez será mas remoto, mas lejano algo así viene a ser el tiempo, ese algo que trasforma todo en algo remoto. He recordado el verano, una sensación imprecisa de verano, la laxitud que tienen las cosas por la tarde, todo es mas leve en verano. He recordado eso mientras miraba un reloj digital que marcaba la hora, el dia y el año y sin embargo eso ya sucedió ayer

jueves, diciembre 21, 2006

Sueños son

Al principio no entedía nada, pero claro casi nunca se entiende nada cuando estás soñando. Esa deformación de, por llamarlo de algún modo, la realidad (Habría que debatir mucho sobre esa abstraccion quellamamos realidad) es siempre objeto de enormes incompresiones. Los sueños son raros, pero ¿Que cosa no lo es?.

El caso es que era de noche y yo soñaba, y lo mas curioso es que no recuerdo con precisión que era aquella cosa que soñaba, si me esfuerzo veo una habitación, agradables formas psicodelicas, algun elemento alterado de lo vivido a lo largo del día pero poco mas, pocos detalles mas vienen del previo a lo que quiero contar. Andaba yo en eso, existiendo dentro de un sueño ya casi olvidado cuando de repente se cuela en mi sueño un individuo desconocido y me recrimina con tono de voz elevado y rotundidad en sus formas que ese sueño que estoy viviendo no me pertenece, que ese sueño es su sueño y que me vaya inmediatamente de ese espacio onirico. No entiendo nada y le digo queno se salir de ahí salvo despertando y que siendo la hora que era, no tenía la mas mínima intención de despertar. De repente el tipo se pone como una fiera, en plan futbolista al arbitro cuando este se ha comido un penalty de libro. Una exageración de gritos e insultos, permanezco sorprendido ante la alocada reacción de mi compañero de sueño, pero de repente aperece mas gente, una tipa con una carpeta en la mano y un boligrafo, nos mira y pide orden. Se presenta y me dice que es la productora de Oniricas Films, que nos tranquilicemos y que el sueño tendrá su continuidad inmediatamente, que simplemente ha habido un problema en las localizaciones de ambos sueños, un error de horas, y el error se lo carga al becario de producción argumentando que es nuevo y que lleva pocos dias "trabajando con nosotros". Soy incapaz de describir mi estado de asombro ante semejante escena y por supuetso ante la explicación de la productora de Onirica films. Aperece el director de foto con un par de electricos y con el fotómetro me miden la luz, el director de foto dice que necesito mas intesidad en el contraluz y que para dar mas ambiente a mi sueño hay que oscurecer algunas partes del decorado. Mi compañero de sueño discute energicamente con la productora:

.- Este sueño es mio, este sueño estaba reservado para mi hoy, a esta hora. No entiendo que hace ese señor aquí en medio de la noche y de mi sueño.

Ante tal enloquecimiento, le comento al director que el sueño me estaba gustando pero que estaba necesitando algo mas de emoción, que por que no estaban poniendo banda sonora, el me dice que le parece bien pero que me calle y con tono pedante me dice:

.- ¿Quien dirige el sueño?.

La productora sigue discutiendo con el otro hombre, ella dice que mañana vuelva a este sueño y que no habrá problemas, el dice entristecido que si se va hoy, hasta mañana no sabrá como termina y para calmarle le digo que sospecho que el sueño tiene final abierto, que no se preocupe, que si mañana me cruzo con el, no le contaré como termina. A manera de reconciliazción el tipo me da la mano y me pide disculpas, se da la vuelta y desaparece del decorado. Todo se va a negro y es cuando oigo la voz del director rotunda y potente, segura y decidida:

.- ¡¡ Acción!!

Entonces sigo soñando, sigo soñando... y despierto

martes, diciembre 19, 2006

Bajo la carpa

El domador de leones se encontró con uno de los payasos en la parte de atrás de la caravana oficina, los dos fumaban y aprovechaban ese espacio que se abría hacía el horizonte para fumar ahí en los ratos libres. Hacía frio y el sol se empezaba a esconder allí a lo lejos, charlaron con calma, esas charlas que tienen cuando no hay prisas y compartieron mechero.

El domador de leones le preguntó sin rodeos por la opinión que tenía el payaso respcto a lo que había hecho el trapecista la noche anterior y el payaso apenas contestó, puso cara de resignación y remató con un "ya lo veiamos venir", hablando en plural, el domador supuso que hablaba de todos los payasos y manera de desahogo, le dijo que el estaba preocupado, que no sabía uqe iba a hacer a partir de ahora, que le preocupaban los leones, que uno de ellos estaba cada vez mas enfermo, que el futuro se avecinaba negro para él. "Debemos hacer algo, no podemos dejar que las cosas pasen así y no presionemos, no respondamos". El payaso aspiró con potencia la última calada del cigarro, miro el hermoso proceso del papel quemandose mientras aspiraba, se lo apartó de la boca y lo lanzó con fuerza hacia el horizonte donde el sol ya estaba casi oculto. Miró la domador, que con angustia seguia fumando, soltando frases esporádicas de lo terrible del futuro que se le avecinaba y le dijo: "No hay nada que hacer y no le temas al futuro, nunca es blanco, pero tampoco tan negro". Se giró y entró en la carpa. El domador se encendió otro cigarro y se quedó oyendo las risas del publico mientras los payasos, que acababan de empezar la actuación gritaban y cantaban a ese reducido pero energico publico entusiasta. Como acto de rebeldía aquella noche el domador no salió, se encerró en su caravana a leer crimen y castigo y dejo el tiempo pasar. Solo un rato despues un bullicio, un alboroto le trajo con bruquedad de su asbtracción, de su lectura, salió con urgencia de la caravana a curiosear, en la carpa los gritos y el bullicio eran constantes, asomó la cabeza por la entrada de artistas, vió entonces el cuerpo del trapecista en el suelo, inmóvil, rodeado de la gente del circo, incluso el gerente, todos con cara de enorme preocupación, siguió andando y se cruzó con el payaso en el pasillo."Está muerto. Una caida terrible. Aun suena el golpe de su cuerpo contra el suelo. ¿Fumamos?"

domingo, diciembre 17, 2006

Smashing pumkins

Alguien había dicho que lo mejor sería comprar el alcohol en el centro, en unos chinos que a pesar de las leyes seguian vendiendo despues de las diez. Ella se había cambiado de peinado y llevaba un camiseta naranja que le resaltaban algún rasgo que a el le conmovia aun mas, esas cosas que se notan despues. Ella hablaba con una de las amigas del sector planetas y el oía las anecdotas repetitivas de J. y observaba la cantidad de gomina que llevaba para parecer despeinado.

Se bajaron y entraron los quince en el metro, las risas, el bullicio por los pasillos, esas pequeñas sensaciones de libertad, esas formas de alegria, esa necesidad de que pase algo y que ese algo sea un torbellino. El nunca hablaba mas de la cuenta, esas inseguridades que tanto daño hacen. De vez en cuando la miraba que iba hablando, ahora con su amiga L, luego con R, asi hasta bajarse en esa estación donde la noche se concentra.

Siempre es poco, asi que se compra hasta la exageración y se bebe a ritmo frenetico. y el habla un poco con M y ella con otro, y alguien se va emborrachando antes que los otros y llegan las primeras euforias, los primeros abrazos, las primeras confesiones de las que unas horas despues te arrepientes profundamente, alguien canta emotivo una canción que solo el entiende o con lo que solo el se emociona. Y el la mira y mira que ella nunca le mira, esas cosas que te merman por dentro, y que hacen que te sientas un poco extraño entre la gente que va bebiendo y que incluso pone el filtro de lo absurdo a las cosas, que las envuelve de un algo triste y que le dan ganas de irse y no lo hace y pasa la noche y la noche es la noche de siempre, el que se emborracha hasta la inconsciencia y los que lo hacen a medias y luego las frases que se van olvidando y la vuelta a casa y la habitación y mañana y el tiempo....

jueves, diciembre 14, 2006

Avenida Ribereña.


Es acojonante cuando las cosas se van enlazando, cuando van coincidiendo en el tiempo. Ese azar que con todo juguetea, que va trazando garabatos que terminan siendo lineas que se cruzan y que terminan formando un trazado amable y casi siempre sorprendente. ¿Como me explico esta foto?, ¿Como te explicas las cosas que se ven y te mandan un chorro de sensaciones?. ¿Como te explicas ademas que la foto te llega anoche y que te la manda E.R. del que dias atrás habias escrito que habías notado cierta distancia o que habias percibido que el tiempo había ido diluyendo las cosas?. Y luego viajas y te encuentras con otro amigo que tambien entiende esta foto por que curiosamente antes de verla habiamos hablado de las borracheras en las que esa foto era el escenario de conversaciones, y con ese otro amigo tambien hablas de E.R. y de las frases que aun colean años despues dichas frente a esa avenida que nunca terminé de entender muy bien donde terminaba o adonde coño iba. Y ahora veo esa foto y se me amontona la imagen de E.R. que por algún motivo que solo el azar conoce me manda esa foto sin mas frases que el título de la foto, y se amontona el otro amigo que podemos llamar Guy Monod, y entonces tambien veo a Guy Monod recordando en Londres que en una borrachera sin precedentes alguno había dicho que lo que le apetecía era lanzarse a correr por ese montón de luces y atravesar la montañá que se ve detrás y Monod irónico miraba el nombre de una calle y me decía:" y de tanto huir llegamos hasta aquí, hasta esta calle imprecisa de Londres" y sonriendo concluia :"No calculamos bien la carrera"

Entonces vuelves nostálgico de Londres, por aquella cosa de los viejos amigos y del paso del tiempo y por alguna razón que se te escapa piensas enormemente en ese lugar, en esa foto y mientras el azar va trazando su dibujo por debajo, moviendonos. Y vas a trabajar y te pones no se que canción de aquella época, y vuelves a casa y abres el correo y E.R. te manda una foto, así sin mas. Y entonces va y salta la imagen de esa avenida que se pierde en una montaña que a lo mejor quisiste correr, y viene E.R y Monod y Londres y las lineas y el tiempo y una noche y te apetece meterte en esa puta foto y correr de verdad y volver a empezar. Emborracharse con E.R., con Monod y volver a decir que quieres correr y correr y Londres y una calle y Monod y una foto que sin previo aviso manda E.R en la que de nuevo te quieres meter y correr y Monod y el tiempo y el azar...Al final esto no es mas que un juego de azar

Silbidos

Silbo y siento distancia de mi silbido. Un cumulo de aire, un amago de viento que lleva una nota algo imprecisa, que se tambalea y se diluye en seguida. Hay algo especial en silbar, en el fondo va asociado a una extraña y momentanea sensación de alegria, un momento en que todo se vuelve liviano, leve como el viento que sale de tu boca para formar esa hilera de sonidos que son una melodia, en muchos casos inventada.

El otro dia, en una estación del Metro de Londres, mientras haciamos un trasbordo, comenzamos a oir un silbido lejano, perfecto. Un silbido realmente bien hecho, lo que no suele ocurrir. Recordaba a esas escenas de dibujos animados en las que un olor llega hasta el protagonista d ela historia, lo hipnotiza y lo traslada, ajeno a sus intenciones, hasta el lugar donde se produce. Algo así nos pasó. Oiamos esa melodia y nos dirigiamos hasta aquel sonido sin ser conscientes de que estabamos hipnotizados, poseiaod por esas notas. Al final de un tramo de escaleras, un hombre ciego, grande, de mediana edad, silbaba al frente. Aquella melodia es una de las melodias mas tristes, pero mas emocionantes que he oido en mi vida.

lunes, diciembre 11, 2006

Grafton Way

Un tipo nos acaba de ver dudando en una esquina y nos ha preguntado si estamos perdidos. En el fondo nos sorprende la amabilidad y la precisa descripción del giro que debemos hacer para encontrar la dirección exacta que andamos buscando. Caminamos por un callejón peatonal, mirando como se miran las calles y las cosas que nunca se han visto antes, hemos visto al tipo que nos acaba de hacer las indicaciones saludandose con otro tipo de cara amable y se han separado, le hemos hecho un gesto de gratitud cuando con un giro de la mano, y mientras entraba en una casa del callejón, nos ha indicado el ultimo tramo que nos llevaría hasta la calle que era nuestra calle, nuestro destino. Despues de nuestro movimiento de cabeza de agradeciemiento total, ha sonreido y ha cerrado la puerta. Hemos caminado esos cincuenta metros en silencio, callados, agarrados de la mano y con unas ganas atronadoras de entrar en caulquier bar a tomar café. He verificado en alto el nombre de la calle y creo que no lo he pronunciado bien, he mirado atrás por que he visto en una ventana un Mac encendido con el Final Cut abierto y he pensado que había alguien montando algo en esa casa y he fabulado unos segundos con el hipotetico montaje que seguía a ese frame que he visto detenido. Hemos llegado a la esquina y según hemos girado, ella ha dicho su nombre en alto, con brutal emoción interior pero en un tono delicado, yo he levantado la vista y he visto al de siempre, al mismo, al otro. El ha arrancado a paso lento y he reconocido esa manera de andar, ese movimiento de brazos y he pensado que estaba igual que la última vez, la distancia se ha disminuido y ya todo es normal, hemos bajado la vista para aguantar el reencuentro hasta el punto exacto donde dicte el destino y nos hemos abrazado con él. Hay un estado de profunda normalidad aunque el encuentro sea en una calle imprecisa de Londres, en una ciudad en la que nunca habias estado. Hay tanta normalidad que cruzamos la acera para que Guy Monod saque fotocopias a su pasaporte, tomemos un café y entremos en el consulado venezolano donde una morena atiende a Monod con desidia y pocas explicaciones. Salimos a la calle y arranca el viaje.

Se dice mas con lo que hay por debajo que con lo dicho, casi siempre pasa eso

Hasta otra, Monod.

miércoles, diciembre 06, 2006

La noche

Son las cinco y media, te bajas del autobus muy cansado y recordando algunas frases que te han dicho y que has dicho a lo largo de la noche. La acera esta humeda y hace frio, hay charcos en algunas partes de la calle y no pasa nadie, ni coches, ni gente. Oyes al autobus alejarse atrás, en la noche y comienzas a recorrer esos quinientos metros que te llevan hasta la cama. Has sentido de repente y sin aviso, que eres un individuo en medio de la noche, en medio del planeta, en medio del cosmos, has sentido que eres un individuo caminando por una calle vacia y de noche en el año 2006. Has sentido algo raro, que eres un tipo caminando en una noche del 2006 y que hace frio y que tienes sueño.

martes, diciembre 05, 2006

El móvil

Todo crimén tiene un móvil (Esta frase es conveniente leerla con una taza de café muy grande mientras se camina por un largo pasillo, con tono serio y dirijiendose a tu compañero de aventuras, el Detective Prado, por ponerle un nombre). Entonces tenemos y aseguramos que todo crimen tiene un móvil y este mas que otros.

Tenemos que el culpable sale de su casa cerca de las nueve de la mañana, coge un taxi en Alberto Alcocer dirección aeropuerto, terminal 2. Con el taxi ya en marcha, avanzando por las calles algo atascadas de la ciudad, revisa su pasaporte y los dos billetes de avión con destino Caracas. Abre el maletín y pregunta al conductor si puede bajar la ventanilla, a pesar del frio se excusa hablando de las prisas y esas carreras que le han dado calor. Con la ventanilla ya bajada apoya la mano y deja caer con precisión hacía el hueco de una alcantarilla el ultimo rastro, la útlima huella del crimen. Sube la ventanilla y con educación pregunta por algun tema de actualidad, el taxista, despistado ya no recordará el episodio de la ventanilla. Se acalora hablando del gobierno y el culpable le da la razón para animarle en ese acaloramiento que despistará para siempre, cualquier actitud sospechosa que el no esté previniendo. Llega al aeropuerto, paga y se baja. Traspasa la puerta de entrada a la terminal 2, cruza una mirada con una atractiva joven que pasa a su lado (Hay insitintos mas fuertes que el temor de la huida), sigue caminando y llega a la cola pàra facturar, aparece ella, se besan sin llamar la atención, conteniendo la pasión que ambos desean desatar una vez aterricen allí, en Maiquetía. Ella pregunta algo nerviosa que tal fue todo y el disimuladamente contesta que cuando facturen, con una cerveza en la mano, se lo cuenta todo. Se suceden los tramites del aeropuerto y todo sale sin sobresaltos. Presentan los pasaportes, pasan los equipajes de mano y cruzan el control sin problemas, entran en la zona de embarque, ella se encapricha con un perfume del Duty Free y el absolutamente relajado se la compra, la mira y le dice que se sienten en esa cafeteria, hay poca gente y ahí desmenuzará el crimen, ella dice que si algo tensa, en el fondo desearía no oirlo pero el necesita expresarlo. Mira la hora en el móvil y se lo guarda en el pantalón, se sientan. Ella aguanta la descrpción de cada acto, a veces cierra los ojos, hace preguntas entre asustada y curiosa, el va contestando. Es justo ahí, en ese instante, donde esta siendo descubierto. El crimen es perfecto, no hay ni un solo rastro que hubiese conducido a el, jamás. Solo el error de no bloquear su móvil lo delata, lo autodelata. El mismo ha narrado todo el crimen a alguien que lo ha ido oyendo al otro lado del telefono que sin el darse cuenta había llamado justo al sentarse. Eso el aún no lo sabe cuando veinte minutos despues Prado y Viduka lo detienen en la puerta de un avión de Iberia en la pista de barajas y sonrientes y casi a coro le recuerden que "Todo crimen tiene un móvil"

domingo, diciembre 03, 2006

Tom Waits

No suelo recomendar cosas a traves de este blog, basicamente por que creo que unicamente lo leen tres o cuatro personas, que salvo a la amabilisima Stel, esas recomendaciones se las puedo hacer bien en el próximo bar donde nos veamos, bien a traves del telefono mañana cuando hablemos, pues a todos ellos, sino me equivoco, les conozco y tengo contacto habitual con ellos. Pero la excepción será este post.

Hoy he leido en El pais semanal, suplemento para mi gusto bastante malo, una excelente entrevista a Tom Waits de la que copio fragmentos , por geniales o por buenas reflexiones. La primera la escribo a raiz de ese espinoso tema de la pirateria y lo de bajarse música de internet. Nunca he tenido muy claro que pienso al respecto, pero mientras tanto me bajo algun disco leo esto:

Las canciones pertenecen a alguien. Es como robarle las flores a tu vecino. Vale, los discos costaban menos antes que ahora, pero es que todo costaba menos. Si plantas lechugas, las haces crecer, inviertes tiempo y dinero en ellas, no quieres que te las quiten...Hacer un disco cuesta dinero; exige energia, tiempo para hacer las canciones, contratar músicos, el estudio... Es un negocio...Desde mi punto de vista, los discos no son caros, porque yo los hago y pago por ellos. Pero no sé, ahora todo el mundo trata de hacer predicciones y en realida nadie sabe que pasará en el futuro.


La otra reflexión viene a proposito de un domingo como hoy que se celebran elecciones en Venezuela:

El otro dia escuché esas cosas que dijo Chavez sobre él (Bush). Le llamó demonio...En Estados unidos mucha gente piensa lo mismo. Es como una garrapata sobre un caballo que intenta chuparle la sangre y se pone tan gorda que parece que va a explotar.

sábado, diciembre 02, 2006

E.R.

De E.R. hacía mucho tiempo que no sabía nada. Amigo intimo y fundamental durante una época importante del pasado, se fue sin embargo diluyendo con el paso del tiempo. Las distancias primero y luego supongo que mas elementos, pues con otros con los que la distancia es la misma el contacto sigue relativamente intacto, nos fueron haciendo ajenos. Al igual que a los otros les evoco a E.R. le he ido olvidando sin ser consciente de que se ha ido borrando. Supongo que hay relaciones así, que inevitablemente ocupan solo una étapa de tu vida. hay una época de enorme conexión y sin embargo esa conexión pierde fuelle hasta desaperecer. Hubo con E.R. momentos enormes, de esos que marcan tu propia vida. Aventuras extrañas, gustos musicales parecidos, algun viaje loco e infinidad de borracheras , existecialismo barato entre caladas de cigarros que siempre él compraba y que amargamente me iba dando ( Fue un gran amigo, pero siempre poco generoso con el dinero, pero yo entonces no tenía nada o como mucho para comprarme un cigarro detallado en la bodeguita de enfrente). Sin duda fue el amigo clave o incluso la persona clave en mi decisión de salir de Barquisimeto y venirme aquí, a esta vida.

Hoy he vuelto a hablar con él. Lo ví conectado en el msn despues de muchisimo tiempo. Traté de preguntarle sobre su vida, insistí, no contestó. Me habló profundamente de Venezuela, filosofeamos sobre Barquisimeto, volvimos a hablar sobre esas otras vidas posibles. Tocamos levemente el pasado, yo tambien insistí mas, el lo obvio o cuando lo hacía, curiosamente, lo hacía incluso con mas emoción, con una enorme emoción.

Siempre sospeché que para E.R. volver a Barquisimeto fue una especie de fracaso, pero no solo con él, sino con los demás. Habiamos hablado tan mal de aquella ciudad, habiamos querido huir con tanta fuerza, habiamos insisitido tanto en que llegados a una edad ni uno solo quedaría por allí, que volver le supuso un fracaso. Volvió y además la ciudad se había quedado desierta. La imagen aterradora de un hombre ante una ciudad vacia y con unas decisiones que le pesaban en la espalda. Y se debió ver allí y arrancó de nuevo. Se montó una nueva vida con esfuerzo sobrehumano, se readaptó a si mismo y trató de ser feliz o al menos de no culpar al entorno de los terremotos que se sufre en la cabeza. Eso lo aprendió él y no se si todos los que salimos huyendo de aquella ciudad que como hoy me dijo "Si la vieras hoy casi ni la recononcerías" y me he vuelto a quedar pensando en el tiempo. Y afuera era otoño

jueves, noviembre 30, 2006

Trampa

No se termina de entender la trampa. Supongo que todos hemos sido tramposos, recuerdo asi, ojeando rapidamente, alguna situación en la que he ejercido de tramposo. Se es tramposo con tu madre, ahí nace la primera trampa. Por supestisimo con el padre, aunque ahí el gana, el biologico fue enormemente tramposo, el otro no, esa fue su putada en la vida, que siempre le pillaban en las trampas. Se es tramposo con los hermanos, ahí es donde se empieza a perfeccionar nuestra manera de trampear. Luego vas siendo tramposo con determinadosa amigos o compañeros. Luego tienes tus propias normas dentro de la trampa, cada uno ve siempre la suya como aceptable. De ahi esas gloriosas frases del tipo:" Vale, yo hice esto, pero es que aquel me hizo esto otro, muchisimo mas grave". Y así todos ejercemos nuestro pillaje, nuestras artimañas para escabullirnos o quizá para ocultarnos, para distraer o despistar. Trampas.

Claro que si creo que hay trampas y trampas. Las hay leves, perdonables y las hay malintencionadas, retorcidas, desagradables. Las hay que entran suave y cuando te das cuenta ya está hecha y las hay que las ves venir, esas que el tramposo va preparando torpemente el campo. Y en eso y en la gravedad está tu respuesta. Inicialmente siempre hay indignacion, sea del grado que sea, hay una cierta cólera. Es decir, te cagas en la puta madre del tramposo. Puedes golpear una pared mientras gritas el insulto o puedes suspirarlo levemente mientras haces un paneo por la cara del tramposo que evocas con una fuerza, también gradual. Luego, y aquí la diferencia de la trampa aceptada y la otra, la jodida: En una te relajas, en la otra la ira asciende, en una incluso sonries y mientras recosntruyes la trampa sientes cierta admiración ante la habilidad, en la otra el rechazo y un momentaneo deseo de venganza aumenta.

Hay trampas casi nobles, son metodos básicos de supervivencia. Hay trampas crueles y esas no se aceptan, no se deben aceptar, hay que pelearse por que no vuelvan a suceder. En muchos casos hay trampas innecesarias, o casi siempre la trampa es innecesaria.

A mi hoy me la han hecho.... Y jode.

Sueños de la ultima noche de Noviembre de 2006

Hoy he tenido un exceso de sueños loquisimos, algunos eran fantasticos para convertirlos en post o incluso en videoclips o algo así. Ha aparecido un montón de gente en esos sueños, un montón de situaciones alocadas, un montón de absurdos.

.-Alguien que escucha a otro y al terminar le dice que está sordo

.- Un texto escrito sobre una pared de una ciudad. Este me ha gustado, pues era una especie de pelicula. Creo que era mi voz en off que iba leyendo lo que escribía en una carta y ese texto leido a su vez iba apareciendo en paredes de la ciudad a la que dirigía esa carta. Esa superposición de realidades me gusta. Alguien escribe una carta en una ciudad X dirigida a alguien en una ciudad Y. mientras el que vive en X escribe su carta y sus vivencias desde que se fue de Y, el texto va apareciendo en las paredes de edificios del centro de la ciudad Y. Lo que va apareciendo en las paredes está además escrito de manera extraña, aveces hay varias lineas en el misma pared de un edificio, de repente, sin mucho sentido salta a otra pared, en otra esquina de esa ciudad y continúa la carta. En realidad creo que de contarlo de manera cinematográfica estaría mejor contarlo al reves. Alguien ve que en el centro de su ciudad han aparecido frases sin sentido escritas en muchos edificios, cae en cuenta que hay algo, uan coenxión en todas esas frases y las empieza a ordenar, una vez concluida la reconstrucción el tipo se da cuenta que todo forma parte del sueño de otro, hasta el mismo.

.- Ha sucedido en mis sueños tambien esa trasmutación de peronalidades. Alguien que es H pero es J, y J es C que a su vez es V. Esa movilidad apasionante de las personalidades en la realidad de los sueños.

.- Tengo una tendencia extrañisima a relacionarme con chicas en los sueños. Lo curioso es que siempre son historias profundamente romanticas, amores muy intensos. De alguna manera no he superado cierta edad emocional. Creo que nunca se supera.

.- He soñado con una playa.

miércoles, noviembre 29, 2006

Segunda vez

Seguro que te ha pasado, a todos nos pasa, y cuando nos pasa, además, lo tenemos que expresar en voz alta, comunicarselo a los que estan al lado, decirlo muchas veces casi con algo de euforia, con un ligero toque de descontrol. Casi gritado: "Esto ya lo he vivido" o " Aquí ya hemos estado". Siempre pasa en estos déjà vu, que lo sueltas con esa sensación de que están pasando cosas emocionantes y sin embargo los demás no sienten esa fuerza que tiene para ti el presente en ese instante, en ese viaje. A todos nos pasa, pero si creo que no pasa comunmente lo que me pasó anoche, aquí, en casa. Estaba terminando de recoger la cena, cuando al cruzar la puerta de la cocina lo sentí, era un déjà vu, si, pero nunca tan intenso, tan brutal. Sentía que eso ya lo había vivido, si, pero además podía cnstruir con precision espeluznante lo que venia después,a cada paso, a cada segundo. Durante unos segundos podía ir prediciendo los siguientes: "ahora llorará D" y ocurría."ahora sonará la puerta y será el Sr presidente, que no tiene sal, que si le damos un poco" y todo sucedía tal como mi cabeza iba reconstruyendo. Sospeché, pero esa sospeche duro pocos segundos, que aquello no era un déjà vu, sino que me había convertido en el dueño de la realidad y que lo que pensaba lograba hacer que ocurriera. Claro, la realidad no tiene dueños, y eso me quedó demostrado pocos segundos después. Ante tanto poder de adivinación traté de distraerme, de no pensar en ello, para hasta aquello me parecía haberlo vivido, encendí la televisión, y claro, aquellas noticias ya las había oido, aquellos gestos de la presentadora ya los había visto, aquel zapping compulsivo ya lo había realizado. Fue entonces cuando ví que Gabilondo despedía su informativo, miraba a cámara y decía la hora y la fecha. Entonces comprendí: no era un déjà vu, no. Esto que ahora me sucede no es una sensación inexplicable de vivir algo que crees haber vivido sino que esto realmente ya lo he vivido. Ayer me fui atrás en el tiempo y no fue un déjà vu. Estoy extrañamente colocado unos dias atrás de los que debería estar. Esto ya lo he vivido, pero desearía enormente que realmente fuera un déjà vu y no esta terrible realidad de ir por detrás de lo que me tocaba vivir. Ahí un yo, una bifurcación de mi mismo que vive varios dias por delante de mi, para el que todo es constantemente nuevo. Yo, este yo, vivo por detrás viviendo una realidad ya usada, un coche de segunda mano, ropa heredada de tu hermano mayor. Todo lo que me sucede llega desgastado y maldigo la hora en que es no déjà vu me trajo hasta aquí. Un saludo a mi mismo desde varios dias atrás , aunque esto el otro( yo) ya lo haya escrito de antemano.

lunes, noviembre 27, 2006

El locutor. 1ª parte

El Locutor llega al portal de su casa. Es tarde y la calle esta silenciosa, como cada domingo, como cada final de jornada. No piensa en futbol, pero si piensa en que mañana tendrán que salir dirección Berlín, hay partido el martes de Champion. Saca la llave del portal cuando recuerda que se ha dejado en el coche el tabaco y se gira, de repente un hombre se acerca. Es una noche fria y el visitante va abrigado hasta el cuello, con voz ronca le pregunta, diciendo su nombre primero y de manera oscuramente agresiva que cual es , definitivamente, el equipo por el que va.

.- Estoy harto de tus críticas constantes al equipo, de tu euforia cuando atacan los contrarios, de esa manera en criticar al entrenador. De tu actitud, de tu voz, de tus formas

Trata de relajarse ante ese inesperado acontecimiento. De alguna manera siente que su medio campo se repliega y que los extremos se juntan a la contención.

.- Es un trabajo, amigo mio. No tengo un equipo cuando trabajo, ese equipo para radiar me lo asignaron hace diecinueve años y por pura profesionalidad yo doy las noticias, cubro sus viajes y retrasmito sus partidos, pero no le diré a usted de que equipo soy.

Siente que despues de ese ataque agresivo, su defensa se ha asentado y ha lanzado el balón hacia los medios de creación. El visitante primero se calla, pero como si de alguna manera recuperase el balón monta una contra que le pilla desprevenido.

.- Le tengo vigilado, siempre sentí fé en su suerte, estos diecinueve años el equipo ha vivido su mejor racha. Subimos a primera y nos asentamos como equipo de la división de honor, nos hicimos un equipo solido en el extranjero, lgramos nuestros primeros triunfos internacionales, pero estos dos ultimos años usted ha cambiado de actitud y me tiene harto, el equipo está mal y creo que usted es el gran culpable. ¿Que pasó con sus grandes retrasmisiones?, ¿Aquellas narraciones historicos?. ¿Aquella garra cantando el gol de aquella final memorable?. Usted, usted ya no es de este equipo.

El balón al palo. Siente que el contrataque esta siendo terrorífico. Balón a la madera, el asedio del visitante es brutaly siente que se axfisia ante tanta presión. El entorno se le vuelve en contra. La calle está, o al menos eso siente, cada vez mas oscura, la temperatura ha descendido y las luces de todas las casas estan pagadas. Le viene a la mente esa sensación que ha tenido las noches de grandes partidos cuando baja con su compañero ha pasear por el campo cuando ya lo apoagan. Esa sensación de estadio vacio, de gradas fantasmales, los ecos de gol o gritos contra el arbitro que aun reverberan en el cemento de los fondos.

.- Mire amigo. Nunca he bajado la guardia. Retrasmito siempre con la misma emoción o con la emoción que lleva el partido, mi función es hacerle llegar a gente como usted lo que sucede en un campo al que usted no puede acceder. Opino por lo que esta sucediendo en el terreno de juego, pero nada tengo yo que ver con las victorias o derrotas de su eqipo.

Despeja de mala manera el balón, pero el rechace lo recoge el visitante.

.- ¿Mi equipo?,¿Dice usted mi equipo?. ¿Es usted un farsante?. ¿No es acaso también su equipo?. Mire amigo, dejeme que le explique algo. Si el equipo no gana la semana que viene, si su fuerza no vuelve a nuestros trasnsistores- saca de repente una afilada navaja que pega al abdomen blando del locutor- se tendrá que arrepentir.

Es entonces cuando suena, o ese siente, el pito del arbitro anunciando, sin descuento, el fin de la primera parte. El vistante se gira y se pierde en la oscuridad de su calle, en el frio de esa noche de domingo de noviembre.

viernes, noviembre 24, 2006

Un post inevitable

11.01: Que hora tan digital. Inevitablemente he mirado esa hora.

11.02: Siempre me han atraido las historias de ese que se paró a comprar algo y por eso no le pilló el incendio de su edificio o ese que baja corriendo la escalera del metro y justo entra en el vagón con las puertas ya cerrandose y eso le lleva, inevitablemente, a un destino distinto.

11.05: Ayer en el metro ví una noticia en una de esas pantallas terrorificas de Canal Metro que van a empezara a aplicar no se que tecnología en la que se sabrá el recorrido de cada usuario. George O. ya lo vió en su tiempo e inevitablemente caminamos hacía un futuro teoricamente cada vez mas seguro pero cada vez menos acogedor.

11.09 Avanzan los minutos y eso es lo mas inevitable de todas las cosas.

11.10 No lo puedo evitar. Este post se acaba aquí

jueves, noviembre 23, 2006

Homenaje a Cosmonauta

Creo que es momento de hacer el homenaje a Cosmonauta que se merece. Un grupo corrientte como los millones de grupos que hay a lo largo y ancho de las salas de ensayo del planeta. Es sin embargo parte importante de un pasado relativamente cercano de mi vida. Muchas veces he hablado con otros sobre este grupo, pero sobre todo con M, la otra mitad de ese duo desaparecido. Nunca hemos admirado nuestro propio trabajo, creo que ese fue uno de los grandes problemas, en estas cosas un poco de fé en el resultado no viene nada mal, da otra fuerza, otro empujón. No creiamos mucho no tanto en lo que creaimos nosotros de nuestra propia música sino en lo que creian los demás. Cuando alguien oía Cosmonauta nunca tuve demasiada seguridad, sentía de repente todos los aspectos negativos de esa música. Demasiado lenta, demasiado dulce, demasiado apagada. Sin emabrgo me sucede que con el tiempo he tomado distancia y sin ser un grupo brutal, si creo que era un grupo donde las cosas estaban bien hechas y no estaba tan alejos de lo que realmente quería hacer. M y Yo habiamos llegado un grado elevado, pero irrecuperable, de entendimiento, de trabajo, a una dinamica brutal de producción. Durante dos años la nave viajaba despendolada por el universo. Ahora, un año y pico despues de la desintegración, cuando hasta yo mismo me he reconciliado con aquel peronaje espacial. He decidido colgar y estrenar la cuente de youtube colgando el video del, por fantasear, primer single de la primera maqueta.

Señores y señoras, desde la lejanía de las cosas que ya no están.... Cosmonauta

http://youtube.com/watch?v=Pyqi3OwqwH4

El espia

El espía llevaba toda la mañana y parte de la tarde persiguiendo a aquel individuo. El encargo había sido sencillo pero poco claro. Debía sacar la información completa del recorrido de ese hombre a lo largo de ese dia en la ciudad que para ambos, espia y espiado, era ajena.

Habían viajado en tren la noche anterior desde su ciudad hasta aquella otra ciudad en la que ahora estaban. Había tenido que tomar precauciones extras, pues que les pusieran al uno al lado del otro en el tren no era un suceso favorable, al contrario, prefería que no se fijará en su cara, ser anónimo y estar a su lado haría de su cara un rostro frecuente, un rostro que recordar en caso de cruzarse por la ciudad a la que se dirigian, y era muy probable que entre las calles en alguna de las esquinas se fueran a cruzar. Así que una vez arrancó el tren, caminó en dirección al bar con la idea de permanecer ajeno a su espiado.

Había pasado las horas persiguiendole, ejerciendo una de sus facetas profesionales que mas admiraban sus colegas. Algunos le llamaban el trasparente, por esa capacidad de perseguir horas, dias, incluso semanas sin ser visto. Esquinas de esa ciudad que con ojos de paisano le estaba encantando, y con visión profesional le resultaba perfecta pues las calles estrechas, las bifurcaciones, los miles de callejones eran perfectos para avanzar, observar y no ser visto, no volverse una sospecha, una amenaza. En su libreta iba anotando el itinerareo tipicamente turistico de su espiado:

.- 9.30: Desayuna en Buffet libre de su hotel. ( Excelente apetito)
.- 10.00 : Toma la calle dirección calle principal. Lleva la cámara colgada del cuello ( Me abstengo de comentar este detalle, pero perfila al personaje)
.- 10.15: Compra plano en Kiosco. Tres minutos despues en la Plaza C se acerca a un putno de información turistica donde le regalan el mismo plano. La expresión al comprobrar que es el mismo es como poco graciosa.
.- 13.19: Se ha sentado en una terraza y se bebe una enorme cerveza mientras revisa el recorrido que ha realizado por la ciudad señalandolo en el plano.
.-14.05 sigue sentado. Aprovecho para, en la terraza de enfrente, pedirme una cerveza.
.-14.59 Sigue ahi sentado. Ha cerrado los ojos y levanta la vista dirección al sol. Yo pido la cuarta cerveza.
.-17.05 Estoy perdido y algo aturdido, debí parar en la quinta cerveza. Se ha movido por calles un poco al azar. No se muy bien donde se dirige y si alguna vez se va a parar a comer. Quizá sea de ese tipo de gente que turistea hasta que llega la tarde noche y se sienta definitavemente a comer
.-19.00 efectivamente se para a comer. Ha estado viendo el Museo P. El mas famoso de la ciudad, y sacando fotos a edificios simbolicos de la ciudad. ha tenido un episodio de ligoteo con unas francesas pero creo que no es muy habilidoso en esto. Ellas eran todo simpatia pero el es bastante timido y no ha rematado la jugada. Yo mientras he bebido mas cerveza para quitarme de encima la resaca que me habian dado las del mediodia. Estoy algo mareado de nuevo. Me ha encantado una de las francesas, pero no debo dejarme llevar en viajes de trabajo.
.- 21.00: Empeizo a entender. Ha subido a su habitación, cincuenta minutos despues ha aparecido absolutamente cambiado de estilo. Engominado, con una ropa muy moderna y elegante ha salido a la calle, ha tomado un taxi. Se ha bajado en otro hotel y ha desaparecido. Yo me he olvidado de pedir el Ticket al taxista, así que este dinero lo palmo

.- 23.00. Me he puesto a esperar en el bar del hotel. Había una banda de jazz buenisima y un ambiente genial. Me he pedido una copa, otra copa y hasta una tercera. El tio este no ha bajado. creo que esta con una mujer arriba. Insisto, el grupo de Jazz es cojonudo.

.- 00.00: Ha aparecido en el bar. se ha sentado cerca, estaba con dos mujeres . Las dos eran impresionantemente atractivas.

.- 02.25. Estoy en el baño de un garito cojonudo. Nos hemos venido el, las dos chicas y yo. ¡¡Menuda noche!!. Sea lo que sea, este tio no ha podido hacer nada malo. Mentiré en mis notas, pero esta noche yo no me lo pierdo. Es un tio cojonudo.

.- 05.15 Le he estado confesando mi cariño y mi respeto. Creo que es un tio de puta madre.


Dos dias despues el informe es entregado. La cliente queda satisfecha. Nunca mas desonfiará de la fidelidad de su marido

miércoles, noviembre 22, 2006

El médico y el blog

Este blog está muy enfermo. Ayer fui al médico y le comenté alguno de los sintomas. Esa tos diaria, ese dolor en el pecho, ese decaimiento, esa fatiga. EL médico lo miro con delicadeza. Le hizo respirar profundamente, tacto algunas zonas y tras poner el gesto serio me miro y me dijo:

.-Tú blog, Henry. Tu blog está mal. Esta terriblemente enfermo.

Me abracé al médico, comprensivo me dijo que debía ser fuerte y aguantar esta época que vendría.

.- No es una enfermedad mortal, no es terminal, pero si es serio. Debes cuidarlo , estar pendiente de lo que escribes en el, no deberíais publicar tanto. Ese ritmo ha ido desgastandolo. Llevaís una media terrible y además tus post son muchas veces amargos, tristes o melancólicos. Todo eso se ha ido incrustando en sus órganos y ahora está así, ese color amarillo, esa fatiga crónica.

.- Pero Doctor. Yo intento no hacerlo, pero soy adicto, ¿sabe?.

.- Ya Henry, pero si quieres que el blog siga, no desaparezca, debes pasar una temporada sin desgastarlo. Es necesario, por su salud.

Giré la cabeza y vi a mi blog en la otra silla, callado, con la bufamda rodeandole la plantilla, con el perfil inflamado, con los post algo desordenados. Le cogí de la mano y nos fuimos. Lleva desde ayer metido en la cama, se ha levantado a desayunar y yo he aprovechado para escribir este post. Ahora mismo está volviendo a la cama

El osado

El osado ha leido un par de libros en los últimos nueve meses, pero si hay que hablar de literatura se habla. El osado ha visionado, además, algun que otro clasico del cine y de vez en cuando ve alguna pelicula de cine independiente, pero hace unas afinadas criticas cinematográficas, siempre exaltandose en sus criticas mas duras contra estas peliculas sin sentido. El osado es todo un personaje, pero hay mucho osado. El último de los osados que conozco ha realizado ya el ejercicio sublime. El osado tiene una facilidad enorme para ponerse en la piel de director de cualquier empresa creativa en la que se lance, y empezar a entregar sus agudas ideas al mundo. Lo admirable de El osado es que tiene una seguridad en si mismo infinita. Y si hay que ser director de cortometrajes, cantante de rock o escritor de cuentos, el osado lo es. Pero no es siendo cualquier Director, músico o escritor. El osado sabe , y mucho, de todas estas cosas, por lo tanto su obra o el resultado de lo que el ejecuta no plantea dudas de calidad. Lo que el hace es bueno, y si a los demás no les gusta es que los demás, evidentemente, no tienen ni puta idea de lo que es bueno.Como todo genio, el osado es un incomprendido por las masas atontadas. Su obra se eleva por encima de las mentes lineales de los mortales

lunes, noviembre 20, 2006

El efecto D

D, el niño de los de arriba, lleva un rato exagerado llorando, ese rato podría incluso llegar a los tres años de vida, pero para precisar un poco mas digamos que lleva una hora y media dejandose la garganta y emitiendo unos berridos que a veces he sospechado trasmiten un mensaje a descifrar enviado desde el mas allá, desde algún lado desconocido, desde otro nivel y D, el gracioso D, trasmite aquí, en este lado de las cosas. Todo se detiene cuando D llora, durante su show nada mas sucede por que D es todo pulmón. Ya avisó cuando comenzo su andadura hace tres años. Iba avanzando el tiempo y aquello en vez de disminuir iba aumentando. Hemos pasado noches de ensueño con D. Repentinos ataques de furia nos han despertado sin mucho aviso a cualquier hora de la madrugada, un estruendo que he llegado a confundir en ese instante que pasa desde que estas dormido hasta que abres los ojos cuando un sonido extraño te despierta, con ataques aereos, con el inicio de una guerra o con fenomenos naturales cualquiera.

Siempre he pecado de exagerado o eso dicen algunos que me conocen, pero mis historias se han visoto confirmadas cuando algun buen amigo se ha quedado a dormir aquí en casa y ha sido victima del Fenomeno D. Tres de la mañana y se arranca por bulerias, a veces me han dado ganas de gritar desde la cama ¡¡¡Ole, D!!, ¡¡Grande!!!. El invitado de repente entra en la habitación y asustado pregunta por lo que está sucediendo. Alguno, con mas temores que otro, ha corrido por la casa gritando:" ¡¡Vamos a morir todos!!!, pero rapidamente se le aclara que nada malo sucederá salvo que durante una hora y media no va a pegar ojo.

En verano, cuando se coincidie mas con los vecinos he hablado amablemente con su mamá y en actitud detectivesca he indagado por los motivos de esos lloros mientras, para distraer jugueteaba con D:

.- D, ¿que te pasaba ayer, rico?

O sino utilizando una formula mas genial aun:

.- D, vas a ser cantante de opera eh?, ¡¡menudos pulmones!!.

Y la mamá contesta es que anoche lloró muchisimo por que quería su zumito. Y uno entonces comprensivo, entiende que estas son cosas normales de la vida, que el muchacho esta jodido por que a las tres de la mañana no le dan su zumito de frutas.

El presidente de la comunidad me proponía hace poco crear una comisión permanente de exprimidores de zumos y tener siempre, y bajo vigilancia, una reserva de al menos 70 litros de zumos de diferentes frutas. Hacer turnos y tener siempre bajo control los pulmones del simpatico D, que a pesar de todo, es un buen chaval

domingo, noviembre 19, 2006

Estribillo

En una esquina de un bar repleto, entre un montón de gente que habla a gritos mientras suena una canción que alguno entre la masa tararea con cierta euforia, esa extraña sensación de pertenencia que tienen las canciones que nos gustan cuando suenan en un bar, o como decía David, que las canciones que nos gustan cuando suenan en un garito nos gustan, si cabe, un poco mas, Ahí, en medio de todo lo que sucede en esa masa chillona y en medio del estribillo, él se entera que ella se va un año fuera y no se lo toma del todo bien, aunque mantiene el gesto, la expresión que se lanza, sin aviso, hasta los músculos de la cara. Aguanta el reflejo de lo que siente dentro, que no se vea fuera, que no lo perciba ella. Suelta frases de apoyo, impresiones positivas que realmente no siente y trata de cambiar de tema sin que parezca demasiado brusco. Ella sin embargo avanza, como la canción, y trata de seguir con el mismo tema, esperando la llegada de un segundo estribillo algo mas potente aun que el primero, mas energico, un estallido antes del final de la canción, antes de que el pincha le dé al Play y arranque el siguiente tema. El la ve venir en ese parón que hacen las canciones antes de romper, ese falso final brusco que deja dos negras en silencio antes de que entre ese esperado estribillo, el trata de ir al baño en esas dos negras, no quiere bailar mas esa canción, sabe como terminan y la habilidad de los dj´s para contrarestar esas energias con temas algo mas apagados, incluso tristes para bajar los animos de esa masa. Sin embargo ella le dice que espere, que aun hay mas, rompe el plato con un acorde distorsionado de la guitarra y entra toda la masa eléctrica.

Dos canciones después el bar llega a la hora de cierre, la gente empieza a salir bastante mas lento de lo que desean los camareros que rapidamente recogen los vasos. Una par de esquinas mas allá el se está montando en un taxi y ella camina sin demasiadas ganas de llegar a casa.

sábado, noviembre 18, 2006

Go or go ahead, Us and them, Cilmbing up the walls, La femme d´argent, Monochrome You can have it all, Incantantions, Walking in my shoes, Shanghai(2), Zaar, Try Nothing, Big exit, En remolinos, Corrientes circulares en el tiempo, Glosoli, Cursed male, L´horizon, Astronomy Domine, Fascination street, Love is blidness, Loser, Rebelion, Bridge over troubled water, Llorarás, Por la carretera, Segundo tiempo, La tarde perfecta, Roi, Glory box, Signal to noise, Rakim, Avenida Alcorta, Black steel, The equator, The end, Nobody can be you, Lullaby, Our mutual firends, Careful with that axe eugene, Take me out, LSD, ....

No post

Decididamente hoy no escribo un post

miércoles, noviembre 15, 2006

6 anotaciones en noviembre.

1.- Ayer en el trabajo extraño episodio acerca del blog de un tipo de otro departamento. Hubo incluso risas burlonas. Me callo, durante un rato sufro una especie de pánico, de vertigo a ser descubierto, a que este blog y la verdadera identidad del que lo escriben se haga visible y me pillen.

2.- Sueño con una de las ciudades en las que viví. Un hombre en coche me pregunta por una dirección.

3.- Anoche, por un extraño azar, cogí sin pensarlo mucho Rayuela, hacía mucho tiempo que no releía algún pasaje. Abro al azar una página, La maga comenta que le resulta mas sencillo hablar de las sensaciones de tristeza o negativas que de la felicidad o de la alegría. No recordaba ese reflexión pero la comparto absolutamente. Es mucho mas sencillo, sin duda.

4.- Noviembre es raro, y la semana en mitad de Noviembre es la semana mas rara, y el miércoles, ahí tan en medio, es rarisimo. Así que hoy es una celebración absoluta de lo raro.

5.- ¿ Es bueno pensar tanto en lo que se quiere hacer?. No debería coger la guitarra y pasar de todo, no pensarlo. El problema es que no puedo ahora hacer eso. Estoy tan en alerta que no hay espontaneidad. Creo que esa es la base del problema. El dia que coja la guitarra y no me adelante con la cabeza tan aceleradamente a lo que quiero tocar surgirá algo mas fresco, algo que finalmente me conmueva. Mientras estas manos sigan yendo por detrás no habrá emoción y necesito que salga algo emocionado, eso es lo que me mueve.

6.- Todas las etapas son necesarias.

martes, noviembre 14, 2006

Desde la ventana

Me asomé y vi la calle vacia. Me quedé mirando la forma de no se que edificio que se veía a lo lejos y la manera en como el sol se enfrentaba y ganaba a todo aquello que tocaba. Pasó un rato, un niño paso abajo, llevaba una bolsa con pan y muy pocas prisas, giró en una esquina y le perdí de vista. Volvía fijarme en el edificio a lo lejos. En las ventanas de enfrente una persiana se subió detrás de las cortinas adiviné a una chica que por los gestos y por la manera en que casi cerraba los ojos para no deslumbrarse, estaba despertandose. Se perdió en la habitación que no podía ver, unos minutos despues abrió la ventana y las cortinas, miró hacía la calle pero no me vió, volvió hacía dentro, reconstruí la casa y giré la vista hasta la hipotética cocina, apareció. Hizo movimientos indescifrables como todos los movimientos que hacemos en las cocinas. Se abre un armario, se agacha a un cajón, se abre el grifo, se cierra, se abre la tercera puerta al lado de la nevera, se abre la nevera, se saca algo de otro cajón, un plato de otro, espera frente a los fuegos. La vigilo por el puro placer de ver a a alguien en su vida ajeno a la mirada de otro. No hay una busqueda, miro sin saber que miro, sin saber por que se mira cuando se mira a alguien a su ventana, en medio de su vida. Desaparece con una taza de café y un palto con tostadas.

Levanto la vista, hoy hará mucho calor, el Sol es fuerte. Han pasado un par de coches abajo en la calle, unas niñas que iban hablando y unas mujeres que llenaban todo con su voz. Un hombre ha pasado rápido, con prisas. Se han levantado las rejas de dos negocios. AUmenta el bullicio de la calle, el ritmo del dia, van apareciendo los seres humanos y sus ritos. He pensado entrar a la cocina a hacerme un café y justo he girado y he visto que en una ventana del edificio de enfrente, unos pisos mas altos, un ancaino me miraba mientras me giraba.

Bocetos

Entre varios libros, en medio de la estanteria, he encontrado un viejo cuaderno con un montón de anotaciones desordenadas. Perfiles, argumentos, estructuras, anotaciones diversas sobre una historia que nunca llegó a tener una forma definitiva sino miles de notas que pretendian diseñar algo que terminó siendo nada mas que un boceto, una imprecisión. Otras veces hge recordado ese argumento y he tratado de darle giros para concluirlo pero jamás he encontrado el camino definitivo, el lugar último por el que avanzar hacía un final. No existe, esa historia. Nunca nació.

jueves, noviembre 09, 2006

Un post olvidado

Tenía pensado escribir sobre algo que he olvidado. Sé que pensé que era una idea graciosa o a lo mejor no graciosa pero me parece que pensé que podía estar bien hacer un post sobre aquello. Tampoco sé como fue el proceso, como fue que vino y descubrí que aquello era un posible texto. No recuerdo si era sobre algo que ví en el metro, sobre algo que escuché o algo que imaginé. No se si fue viendo la película del otro día, allí en medio del cine, en el trabajo o mientras hablaba con alguien.

¿De que era de lo que quería escribir que me había llamado la atención?. Podría reconstruir todo hasta recordarlo, por que curiosamente esa idea por tonta o absurda que fuera está por ahí dentro, lo mas llamativo es que de ahí dentro no se ha ido. Esta perdida, como la cartera cuando la busco por la mañana que nunca encuentro, como las llaves que nunca se donde coño fue que las había puesto. Así esta la idea, oculta en alguna parte del cerebro, acumulada en un rincón de la memoría en forma de no se que cosa pero perdida ente miles de cosas que estarán por ahí dentro, quizá al lado de alguno de esos recuerdos que no se sabe que se tienen, una escena en el patio del colegio o un viaje en autobus a no se donde que olvidas haber hecho. Andarán la idea y ese montón de recuerdos olvidados dando vueltas por la mismas zonas del cerebro, pululando de manera difusa. Existiendo pero sin saberse que existen. Esos recuerdsos olvidados son como hombres invisibles, que caminan por ahí, pero nunca se les ve.

Por mas que tecléo no sale, no está. Mi idea invisible o bien paso a mejor vida o jamás la encontraré. Quizá una noche dentro de seis años salga a manera de sueño y entonces no entenderé nada y me preguntaré que por que sueño esas cosas, y pensaré según me levante, que quizá estaría bien escribir un post sobre ese sueño. Podría pasar eso o podría pasar que la idea de ese post perdido era esta y sin embargo no recordarlo

miércoles, noviembre 08, 2006

Dias de sol

Si sigue lloviendo tomaré medidas drásticas. Siempre que viajo en avión en dias nublados me gusta ese efecto de despegar, traspasar el cielo grisaceo para los terretres y alcanzar de repente una atmosfera soleadísima donde ademas se ve un suelo de nubes que apuntan hacía abajo, llueve en la tierra y sin embargo tu estas ahí, a pleno sol. Siempre que sucede eso pienso:"Los dias que llueva debo recordar que mas arriba hay sol y la luz del sol es fuerte", evoco esa imagen para desdramatizar ese gris cabrón que lo tiñe todo los dias de lluvia y sin embargo aun consciente de que un montón de metros mas arriba el gris se vuelve azul claro y la luz es intensa ese color que veo ahora por la ventana termina haciendo sus efectos y se cuela por los poros y lo vuelve todo de su color, se vuelve el color universal de las cosas, el color total de las sensaciones.

Entonces tomaré mis propias medidas. La lucha contra el gris. Me subiré a la azotea y hablaré con el presidente de la comunidad, este seguro tiene algún acacharro para volar. Haremos las maniobras necesarias y despegaremos. Ascenderemos, nos empaparemos, a duras penas traspasaremos el montón de nubes y de repente, cuando la fatiga nos alcance, cruzaremos y llegaremos a la luz y estaremos en un dia soleado y de luz intensa.

Siempre que me quejo de la continuidad de las lluvias, alguien con toda la razón me dice que es mejor que llueva mucho, que eran muy necesarias estas lluvias y como lo entiendo decido pues, largarme mas allá de las nubes.

lunes, noviembre 06, 2006

Puntos

La cicatriz no se borra del todo. Nunca. Es una especie de pincelada brutal, una huella que llueva lo que llueva, pase el tiempo que pase, no termina de borrarse. Hoy he oido a L narrarme el nacimiento de su cicatriz, tan reciente que aun no es cicatriz, es herida viva. L me hablaba desde el aeropuerto y creo que en el fondo no me hablaba a mi, no se termina de hablar al otro cuando se habla por telefono y mas cuando la herida todavia humedece la ropa, la mancha de rojo, ese rojo empalagoso que no se quita nunca de esas ropas que al final se terminan tirando. Hablaba a ritmo desigual, en tonos variables, a veces mas seguro a veces atacado de nuevo por esa sensación de perplejidad cuando no se entiende nada y menos las cosas que suceden de repente. Reconstruyendose y reconstruyendome todo el previo, la antesala para tratar de explicarme, explicarse como es que suceden las cosas que no se deciden. Le he imaginado caminando lento mirando al suelo y a esos letreros que iba traduciendo con inseguridad. Le he imaginado en ese hostal del que hablaba con cierto pavor, le he imaginado caminando por esa ciudad tan ajena que quizá nunca ha terminado de estar en ella, tan extraña. Extraño, expulsado, ex, ex. Todo se le había vuelto lejano y la ciudad le parecía una masa pesada y casi desagradable. Se llora entonces y que bien sienta llorar cuando todo pesa tanto y sabes que la herida termina cerrandose por mas que la cicatriz dure. La herida se cierra y deja de doler y entonces tomas conciencia de que solo queda dejar pasar el tiempo, ese tiempo que de repente se vuelve lento, extrañamente lento.

Luego la he recordado a ella, en la misma ciudad y sin embargo tan terriblemente distante de L. Luego he visualizado dos puntos marcados en el mapa de esa ciudad. Un punto L en el aeropuerto, otro punto ella en una calle, seguramente en una habitación. Y he visto esos dos puntos alejandose el uno del otro irremediablemente, he visto esos dos puntos en el mapa y en el tiempo, lineas que estarían trazadas de antemano hasta ahí. Y luego he imaginado el punto de L sobrevolando y el punto de Ella estático, en esa calle, en esa ciudad lejana, en esa habitación, y he visto que las lineas que se habían ido marcando con cuatro años de antelación se han quedado y que los puntos seguian otras lineas, dibujaban otros mapas, y que esas lineas dibujadas por el movimiento de esos dos puntos en esos cuatro años atrás tenían la forma de la cicatriz.

Lunes de noviembre

.- Lunes de noviembre. Ha dejado de llover e incluso a esta hora luce el sol. No suelo oir o leer noticias sobre el clima entonces no tengo información de como irá avanzando este lunes de noviembre y sus borrascas o anticiclones, sus nubes bajas o sus vientos del norte.

.- Son dias extraños. Mucho trabajo, mucha lluvia. El cine esta siendo la gran vía de escape. , En verano voy poquisimo al cine, segun avanza el otoño la frecuencia aumenta considerablemente. Con los libros estoy yendo en dirección extraña, estoy leyendo poco o nada y me jode mucho cuando esto sucede.

.- Este ritmo de trabajo esta mermando las otras actividades. La relación con la música es cada vez mas extraña. Llevo un año tratando de hacer una buena canción y no sale. Tengo, los conté el otro dia, cincuenta y cinco bocetos de los cuales creo que ni uno me parece decente. Lo mas tremendo es que pienso en una canción un promedio de entre diez y once horas al día. Pienso en música constantemente. Frases tan absurdas como" debería ir por este camnino"," me gustaria un rollo mas así...". Me siento perdido con esto, esa es la sensación precisa, me siento muy desubicado con la música, dando palos de ciego, sin rumbo y sin avanzar. Estancado en una parte frondosa de un bosque en el que llueve a cantaros y es de noche.

.- Lunes. ¿Cuantos lunes?. Un lunes mas, un lunes cualquiera, un lunes único. Lunes, que mala fama tienes. Los lunes lunáticos. La luna de los lunes. La lunática luna los lunes. Lunes, si todo empieza de nuevo otra vez, otra vez. Lunes de noviembre, ha dejado de llover.

sábado, noviembre 04, 2006

Unos y otros

Incluyendome, creo que nadie acepta del todo bien la crítica en contra, pero es cierto que hay gente que especialmente lo lleva mal. El problema en esto, como siempre, es la forma. Si te sueltan de buenas a primeras que aquello que dijiste, que hiciste o que dejaste de hacer es una autentica mierda, normalmente se te activan los mecanismos de protección y te defiendes de manera, a menudo, bastante torpe de aquello que consideras una agresión. Eso es un error, aquello no es mas que una opinión subjetiva de alguien, pero no es una agresión. No siempre asumida como una opinión opuesta o una diferencia de criterios, sino como un golpe contra tu persona. Eso pasa a veces, creo que a todos.

Pero hay un caso de gente que de ninguna manera acepta que la realidad no es como ellos la ven , sino que es un enorme cristal donde lo que sucede se filtra de acuerdo a la parte del cristal desde la que se la ve. Para ellos las cosas son así y no entienden que los demás no comparten esa firmeza o esa unica visión., que por amplia, aguda y brillante que sea, no es la única. Se indignan ante lo que ellos consideran una verdad y son incapaces de ver que aquella verdad de la que ellos hablan no es mas que una parcela de una realidad que suele bifurcarse en una infinidad de realidades, casi todas igual de verdaderas.

Además viviendo en manada como vivimos, entra en esta bifurcacion de realidades, la contaminación del yo dije que tu dijste que aquel me dijo que dijiste que dije que dijimos. Y la realidad ademas de infinita se convierte en laberintica e incluso insoportable en cuanto a la relación de unos con otros. Pasa sobre todo en los trabajos, pero no unicamente ahí. Las relaciones viven, si no se aplica una dosis de humor, en un constante envenenamiento, mas cuando participan en ellas esos solidos personajes de la realidad total, que curiosamente se encargan de hacer mítines de como fue que el mundo les puteó su realidad, su verdadera y única realidad. Ellos jamás aceptan su error y se lo digas como se lo digas son siempre los otros los que cometieron la desfachatez de saltarse las reglas de su juego. Y ahí, ahí es dificil que no te pillen una y otra vez en fuera de juego. Juegan con la defensa demasiado adelantada

Desayunos

Las cosas en seguida se hacen habituales, rutinas. Un día entré a comprar tabaco y me dí cuenta que había una nueva dependienta encargada de las dos mesitas pequeñas al pie de la ventana donde se servia café y algo para comer. Al final era el único lugar donde sentarse a tomar algo con calma en toda la zona y desde aquel dia decidí que pasaría un cuarto de hora al dia allí desayunando, yo que nunca fui de desayunar. Y así diariamente entraba, me sentaba, siempre que estaba libre, en la mesa que estaba en el fondo, se acercaba, le pedía el café y un sandwich caliente de jamón y queso que estaba delicioso. Volvía con la bandeja, lo dejaba todo, incluido un vaso de agua que yo nunca pedía pero que siempre bebía y se daba la vuelta a atender en la barra a esa gente que pedía pan o tabaco como yo la primera vez que la ví. Así fue un dia tras otro, todos los dias de diario. Un saludo que se iba haciendo algo mas calido con el paso del tiempo, luego ya no pedía ella me saludaba y sin pedir me traía el desayuno, un dia hablamos del tiempo, otro día hablamos de lo maleducada que era la gente a propósito de una escena que se vivió en el local. Fuimos hablando pero sin excesiva cercanía. Una mañana entré y no estaba, no pregunté, una chica que nunca había visto se acercó y tomó nota de lo que quería, al dia siguiente tampoco estaba y no entré, el tercer dia miré desde fuera y tampoco. No he vuelto a desayunar allí.

jueves, noviembre 02, 2006

Viajes en el tiempo

Ayer viajé en el tiempo y la verdad es que flipé. Eran las doce y cuarto o doce y media de la noche, estaba en el salón viendo una pelicula cuando alguien tocó en la puerta. Me sorprendió la hora e incluso hice ese gesto que todos hacemos cuando suena la puerta a una hora extraña, levanté la ceja, mire el reloj y pensé en alto :"¿Quien coño será ahora?". Abrí la puerta y ví un montón de luces en el descansillo, pensé que algun chalado había montado una fiesta rara, luego pensé en una invasión extraterrestre, luego dudé de mi equilibrio mental y me angustié ante una posible alucinación, hasta que de entre el montón de luces apareció el presidente de la comunidad.

.- Henry, vente. Esto es increible, es una máquina del tiempo.
.- Pero ¿Que dice, Señor presidente?.
.- Si,si Henry!!!. Montate y vamonos que hace un rato he estado en un concierto de Pink Floyd y aun eran jovencitos. ¿Donde quieres ir, Henry?. No nos parará ni el tiempo- Y suelta una enorme carcajada.
.- No se Señor presidente, no se. Me apetecen tantas épocas que no se donde podemnos iur primero.
.- Mira, vamos a hacer una cosa, tiene una función como los Mp3 o los discman que es la aleatoria, y te lleva a una época al azar. ¿Hacemos eso?. ¡¡Que elija el azar!!

Algo entusiasmado, o mas bien muy entusiasmado le contesto:
.- Vamos allá, Señor presidente. ¡¡A por el tiempo!!

De repente un torbellino raro, las luces que giran en medio del descansillo, un montón de sonidos en plan Kraftwere y aparecemos en medio de un bosque. No tenemos ni idea de donde estamos y nos miramos entre asustados y emocionados, y le digo que quizá mejor deberiamos probra otra época, hemos dado en medio de la prehistoria o algo así.

.- Vamonos, presi. Vamonos de aquí, que esto me da miedo.

Y otra vez el mismo proceso. La secuencia en años de nuestro viaje es la siguiente:

1220, 58 a.c., 1998, 1001, 1914, 7 d.c., 1492, 1936, 1941, 1968, 300 a.c. y por último diez minutos antes del tiempo presente. En ese ultimo viaje hemos tenido un serio problema tecnico que el Sr presidente aun trata de arreglar, por eso aunque parezca que estoy publicando este post en realidad aun lo estoy empezando a escribir.

Scoop

Woody Allen, no te mueras nunca. ¿Que te cuesta?

miércoles, noviembre 01, 2006

To die a virgin

Anoche tuve un sueño fantastico (Extraño adjetivo para un sueño), además de enormente divertido. Podría decir que anoche me lo pasé de puta madre soñando.

En mi sueño habiamos viajado M y yo a casa de JB e I en Valencia. JB en tiempo record se había convertido en un excelente pianista y en un momento nos empezó a tocar con enorme virtuosismo y con plenitud To Die a virgin de The divine comedy. Según arrancó y a pesar de estar usando un solo instrumento se sentía la fuerza de la orquesta , de los vientos, de la batería, del bajo. Segun avanzaba por las teclas y por la melodía M, I y yo comenzamos, alrededor del virtuoso pianista, a corear y cantar la letra de la canción, pero todo en una actitud enormente seria, una profesionalidad tremenda. Así avanzaba el pianista JB y sus tres coristas que le rodeaban a la manera de los grandes musicales de Broadway, no se si alguien termino dando botes y volteretas por el salón o por la teraza de la casa, no se si quiera si alguien taconeo encima del piano de cola, pero creo que JB y yo si solicitamos ó casi exigimos que para la presentación del músical en otras ciudades acuda invitada la violinista de The divine comedy y hacer del músical un espectaculo a lo grande, un espectaculo de ensueño

http://youtube.com/watch?v=wbaUM7sS9Wc

martes, octubre 31, 2006

Dos

Me fijé en un tipo que iba en el asiento de enfrente en el metro. Linea 10, avanza el tren a traves de los tuneles y observo a un tipo que me llama la atención no se muy bien por que. Va leyendo y agita la pierna a gran velocidad, de vez en cuando levanta la vista y la vuelve a apoyar en una página de su libro. Así avanzamos varias estaciones. Monótonamente atraviesa el metro la ciudad, van entrando y saliendo gentes hasta que llega a la estación de mi destino. En una última observación veo que el hombre que lee se queda en su sitio leyendo y agitando la pierna. Me acerco a la puerta y percibo el comienzo de la frenada. Me bajo y se baja mas gente, empiezo a subir uno de los varios tramos de escaleras mecánicas que debo ascender hasta llegar al suelo, pienso en la cantidad de gentre que somos. Mucha gente sube, mucha gente baja a ritmos desiguales, una maraña de gente constante. Me fijo en los que bajan por el otro lado, ese efecto de subir mientras otros bajan, un extraño acercamiento-alejamiento. Es entonces cuando veo que el hombre que había visto en el vagón viene bajando por el otro lado. Una sensación extraña me golpea, me fijo bien y sin duda es el mismo hombre que tambien estará avanzando por los tuneles del metro, que seguramente ya haya alcanzado la estación siguiente y sin emabrgo le veo tambien ahí, bajando despacio, leyendo el mismo libro.

A partir de hoy me fijaré en cada una de las personas con las que me cruzo, creo que nos repetimos.

Las puertas del cielo

Ví: Un conductor de autobus, una chica atractiva en el asiento de ese autobus, gentes que subían y bajaban de ese autobus. Ví unos conserjes, ejecutivos de telefónica, trabajadores de una compañia de seguros o un banco frances en el ascensor, ví a la gente de mi trabajo, a unos buenos compañeros y a alguno pésimo. Vi personajes de una serie. Ví de nuevo trabajadores de la compañía francesa antes de entrar en el ascensor, me ví reflejado en el espejo del ascensor. Ví gente por las aceras, mas compañeros de autobuses, la vi a ella. Ví a gente sentada, ví a una enfermera, ví otra vez la calle, vi mas calle, vi a un vecina hablando con otra vecina. Vi gente en el metro, muchisima gente apiñada en el metro, unas mujeres que hablaban pegadas a la puerta, un hombre que leía el codigo da vinci, un chico que hoy música, un montón de gente que leía ese periodico gratuito ADN. Ví un músico en la escalera del metro, ví gente ascendiendo esa escalera. Vi una esquina, un cartel, una escalera, una puerta, una sala oscura y empezo "Llamando a las puertas del cielo" y me gustó un montón.

viernes, octubre 27, 2006

Quince minutos ó como perder un cuarto de hora

Las dos y cuarto. Oigo unos niños que pasan por la calle. Van despacio, arrastrando los pies, sin demasiada prisa. Van en uniforme.

Las dos y diecisiete. Tecleo esto sin demasiado convencimiento. Este es de esos post que voy buscando no se que sin rumbo. Al final, nunca lo encuentro.

Las dos y diecinueve. Sigo buscando y no sale. Nunca sale nada. Pasan los minutos y no aparece. Se tiene la esperanza de que va entrar por la puerta, se va a poyar en los dedos y te va salir por una vez ese post cojonudo que llevas no se cuanto tiempo buscando, pero nunca aparece. Nunca llega por la puerta.

Las dos y veintidos. Salta ahora mismo a y veintitres.

Las dos y veiticinco. Creo que lo mejor será o bien borrarlo o bien darle a publicar y olvidarnos para siempre de este post. Pasan los minutos.

Dos y veintiseis. Me sorprende que va aumentando la velocidad. Entre veinticinco y veitiseis he aumentado la productividad, mas no la calidad. Creo que cada minuto voy a peor.

Dos y veintisiete. Con la tonteria llevo doce minutos escribiendo este post que no estoy del todo seguro que termine publicando. Aunque cuando digo eso termino dandole, por puro reto a mi mismo, a ese franja naranja que dice "Publicar entrada". Creo que voya aguantar hasta y media y así lo título "Quince minutos" ó "Como perder un caurto de hora".... Joder, que no me da tiempo, son y veitinueve. Debo terminar, para siempre, este post...unos segundos, ya viene, ya viene.... Y media.

Fin

jueves, octubre 26, 2006

Goles son amores

En ese momento salieron todos al campo, se sucedieron los actos preliminares, la foto de la prensa, el saludo al público, el saludo con los contrarios, el cara o cruz para seleccionar campo ó saque, el choque de manos con el árbitro. Se colocó en el carril izquierdo, de frente veía a ese famoso lateral que le marcaría y que ya había anunciado en la prensa local que trataría de no dejarle mover. Sonó el pito y corrió la pelota, siempre le aturdía ese grito brutal del público cuando comenzaba el partido, luego ya no le importaba, se metía tanto en el partido que no oía los insulstos o animos del público, pero el grito inicial siempre le parecía agresivo, incluso le asustaba.

El balón se movía sobre todo por el medio campo, estaba siendo un partido muy aspero, con muchas faltas y apenas se podían realizar jugadas. Había tocado un solo balón y el defensa le había dado su primera patada en el tobillo, según caía le susurro no se que insulto y una amenaza, pero lo ignoró o no quiso oir. Así se iban sucediendo los minutos, en un partido que estaba resultando terriblemente aburrido. Un balón largo que venía desde el medio centro (¡Que lugar tan curioso el medio centro!) y en profundidad. Corrió, tenía metros, lo recogió y lo lanzó hacía adelante, el defensa era duro pero sabía que no muy rapido y jugo a explotar su velocidad. Casi en la linea de fondo levantó la cabeza y vió al delantero entrar al area, preparo la pierna para hacer la rosca y meter la pelota en el area, pero el central cortó el balón y se fue a corner. El sería, como siempre fue, el encargado de sacar de esquina. Un niñó le lanzó el balón y a paso lento fue camniando hasta la esquina y fue ahí, justo ahí que miro hacía la grada y todo se detuvo. Elle le miraba caminar y el vió que llevaba una bufanda del equipo contrario y que coreaba el nombre del delantero contrario, pero a pesar de eso o quiza por eso, sintió que ya nada tenía sentido salvo ella ahí, en medio de la poblada y agitada grada que a gritos le insultaban y recordaban a su madre y a algun pariente mas, quizá a varias genereaciones, pero ella estaba ahí animando a su equipo, euforica, pero el no la dejaba de mirar y ella se dió cuenta, y bajó la mirada y luego trató de seguir animando como si nada hubieara pasado, pero el siguió mirando, mientras sin mirar colocaba el balón al lado del banderín y ella volvió a verle mirando y sin querer le sonrió. El se giró, cogió carrerilla y antes de arrancar a patear la volvió a mirar, luego miró al area y vió al portero algo descolocado, la maraña en el area que le miraba, la grada que le miraba y ella incluso, ahora que el solo miraba el balón, le miraba. Arrancó y el balón en hermosa trayectoria se coló directamente en la porteria. Un hermoso gol desde el corner, todos los compañeros, como bestias salvajes corrian hacía el con la boca totalmente abierta y los brazos abiertos, la grada permanecia en extraño silencio y el la miro, la miro entristecida por ese gol en contra y le pidió perdón, entonces ella, sosteniendo la mirad esta vez y moviendo mucho los labios le insultó y le lanzó una lata de coca cola casi llena que le dió en el gemelo.

El partido terminó 1- 3, el había marcado el primer Hat-trick de su carrera y al equipo contrario le cerraron el campo dos partidos por lanzamiento de objetos al terreno de juego.

miércoles, octubre 25, 2006

Explicación

.- ¿Ahora me entiendes?. Por eso nunca pude tenerle cariño. Por eso nunca fui amable con él. Por eso cada vez que llegaba yo torcía la vista y trataba de no cruzar mi mirada con su mirada, como temiendo que en ese momento tambien lo fuera a hacer. Por eso huía de aquellos encuentros y fue por eso que me alejé y nunca supisteis mas de mi, por eso me aparte. No lo resistí y créí que era mejor así, desaparecer, cambiar de país, cambiar de vida y tratar de olvidaros a todos, pero sobre todo a él. Huir de aquel vertigo que me generaba, escapar para siempre de sus torturas, de su frases, de aquella mirada, de aquella presión, de aquel dolor que me producía. Decidí que yendome me separaía de ese dolor, de esa tragedia que me hacía vivir. Me iría olvidando de su cara, iría enterrando mi vida para empezar en una nueva, con nuevas caras, nuevas voces, nuevas calles y él y el mundo que le rodeaban se irían diluyendo el tiempo y todo aquel temor y aquellas noches trágicas se borrarian, incluso podría suceder que hasta de la memoria desaparecerían todas aquellas oscuras noches, dolorosas noches.

.- Pero... pero solo eran sueños, no era real, solo sucedía aquello en tus sueños.

.- Si, pero todas las noches, sucedia cada noche, un sueño largo, el único sueño. Era un sueño pero el único y siempre el mismo, siempre era él. Sigue siendo él, solo él cada vez que cierro los ojos y duermo

Zoom out

Busqué en el salón, busqué en el baño, busqué en la habitación, busqué en el emule, busqué en google, bsuqé en el portal, en mi calle. Me fui a la estación de metro mas cercana y tampoco allí, busqué en la m-30, busqué en la m-40, en la N-1, N-2 hasta la A-6. Busqué en Guadalajara, Albacete ó Cadiz. Bajé a Africa y busqué, busqué en Marruecos, en Mali o Senegal. Cogí un avión y busqué por todo el mundo, aquí y allí. Me construí una nave y busqué, busqué en el espacio exterior, un planeta , otro planeta así hasta sentirme realmente mínimo. Volví a casa mucho tiempo despues y recordé que en realidad nunca había tenido perro y dejé de buscarlo

martes, octubre 24, 2006

¡Ohh M!

Se abrió la puerta y entró y encendió la luz y sonaba música y soltó el bolso y unas bolsas que traía y dejó en la mesa un DVD que le había prestado un compañero y se tomó un vaso de agua y un antibiotico para la muela que le habían sacado y dijo algo susurrado y se quitó las botas y dejó la chaqueta en una silla y fue a la nevera y pensó que tenía hambre y volvió y nos besamos y sonó un violín, creo que sonó un violín y una orquesta entera y pensé que era la diaria sinfonía de la vuelta a casa.

Un texto absurdo

Sigo sin saber quien fue el amable usuario anonimo

lunes, octubre 23, 2006

Burial

La historia de cada uno, la continuidad de las cosas, el hilo conductor. El flujo, el rio, la linea. La cadencia, el ritmo, el tempo. Y de repente todo gira. Punto de inflexión, cambio de angulo, nuevo nivel. La curva.

He pensado en eso mientras escribía otra cosa. La historia de uno que va, que nace en un punto elegido y va creciendo. En un momento preciso todo ha girado, algo inesperado. Y he pensado que si en realidad hay cosas inesperadas , si acaso no son todo cosas que no se esperan. No se que espero que suceda en el próximo minuto de mi vida, de la de los otros, de la del mundo. Pero lo curioso es que luego ves la vida de la gente, la recorres y parece, vista desde aquí, que todo va siguiendo una trama, un hilo conductor y que, eso si, a veces tienen todas esas vidas puntos de inflexión.

sábado, octubre 21, 2006

Sr presidente

Uno de los personajes mas fascinantes de la gente que me rodea es el presidente de mi comunidad de vecinos. Adicto a las circulares, es un narrador único, con un estilo entre surrealista y didactico inimitable.

De vez en cuando nos va dejando joyas ó bienen el buzón ó bien pegada en el portal a la vista de todos para que uno se detenga y se tome un tiempo leyendo alguno de los pequeños problemas de nuestra vecindad. En su última circular ya ha llegado al punto mas sublime de su obra y nos plantea el problema del frio. Y es así, además como abre el texto, una enorme interrogación:

¿Frio?
Y a partir de esa pregunta que es el titular de su circular comienza una impresionante reflexión sobre el frio. ¿Cuando se siente frio? ¿En que momento podemos empezar a decir que sentimos frio?. Esa primera parte de preguntas la concluye diciendo que después de mucho pensar en tan agudo dilema decide buscar en el diccionario de la real academia de la lengua, pero que allí no ve respuesta a su interrogante. Dice después que se plantea buscar en el Reglamento ilustrado de las comunidades de vecinos, que entre parentesis nos aclara que no existe, pero que después de mucho buscar y pensar en el tema no concluye, no hay una respuesta.
Una vez planteado el dilema ya nos dice que con los que se ha ido cruzando estos dias la frase mas repetida ha sido:"va haciendo fresco ya, ¿eh?" ( ¿De que otra cosa hablan los vecinos?, pienso yo emulando al enorme pensador que es mi presidente) y que después de lo repetido de la frase ha concluido que no sabe si hace frio o no, que no sabe si esto que vamos sitiendo estos dias se puede considerar sensación de frio pero que ha decidido, caiga quien caiga, que la calefacción va a empezar a funcionar desde hoy y que cada quien la active cuando le de la gana.

viernes, octubre 20, 2006

Anotación

A veces pasa. Estás aquí y de repente estás allí, en otro lado muy atrás en el tiempo. Extraños viajes temporales. Lo del olor es viejo ya, a uno siempre le pasa que oliendo no se que cosas se monta uno en la nave y viaja hasta aquella remota época de tu pasado. Pero he descubierto que tambien me pasa con la luz. El otro dia, por ejemplo, con esa luz medio de otoño, medio de lluvia pero con algo de luz que se cuela por la rendija de una nube me vi en México, no elegí yo ese viaje, fui de repente, sin aviso previo de la razón, sin elección. No me dije aquello de: Esto me recuerda a una tarde en México", no. De repente descubrí que estaba viendo una esquina precisa de una ciudad por la que pasé un par de dias, ni siquiera un lugar que marcase mi viaje, un lugar casi olvidado, pero estaba allí, un par de segundos pero estuve allí. No se que cosa sería igual a aquel otro momento, pero de repente como una visión, aquellla ciudad se mete en esta otra y se superponen la una con la otra.

jueves, octubre 19, 2006

Historia de un café

A un adicto no se le pone nada por delante y yo soy adicto a la cafeina por las mañanas. Pero tambien soy terriblemente despistado y olvidadizo con los detalles de la despensa. Y claro, esta mañana café había, leche tambien, pero el azucar ya no estaba, el azucar se había ido para siempre de este humilde hogar. Y busqué, busqué azucarillos olvidados, busque restos en ese azucarero que nunca usamos, busqué dentro de los armarios, busqué al fondo olvidado de los armarios, las entrañas de esta casa, busqué en las zonas ocultas, las zonas inalcanzables, bsuqué debajo de la cama, debajo del sofá, detrás de la tele, traté de bajarme azucar de internet, busqué azucar en los libros, busqué una receta para hacer azucar, pensé en la palabra "Azucar", filosofeé sobre el azucar, hice mataforas... y no encontré. Así que decidí ser valiente, romper una lanza por este vencindario y lo hice. Primero traté de oir ruido, miré la hora, pronto pero no excesivamente, una silla que suena, el niño que llora, asi que abro la puerta y subo la escalera, toco y con mi azucarero en la mano, como buen adicto que pide hay que llevar siempre un cacharro donde te depositen la limosna para tu fin último, pero lo que me daba un toque poco serio:

.- Hola me puedes dar un poco de azucar.

Esas cosas de siempre en los vecindarios, ese intercambio, ese trapicheo, ese tráfico, ese estraperlo. Tu me das yo ya te daré. La maniobra es rápida. Entra y aparece. El azucarero rebosa, hasta el borde llega el blanco tesoro. Azucar en estado puro, un montón de azucar para poder tomar miles de cafés, muchas cucharadas para tomar en muchas tazas. Azucar, leche y café y ¡¡a volar!!.

Ahora mientras escribía esto he ido bebiendo con calma y ahora que me tomo el último trago de la taza, que acabo con este esforzado café es tambien donde termino este texto. Ya en la taza he visto el fondo blanco, ya en el texto marco el punto.

miércoles, octubre 18, 2006

Negras-Letras. Compases-Párrafos

Hacer un texto como esa música que oigo ahora

La música tiene esa cosa que no termina de quedarse, que se va, lo mismo que el tiempo. Las frases se quedan ahí, como la memoria, que podría ser otra forma de tiempo.

Ahora oigo esto que da la sensación de despegar y sin embargo estas letras por mucho que no quiera se quedan. Me gustaría plagiar en texto la melodía de esa canción, pero no una descripción de lo que oigo, no. Escribir exactamente eso. Ese cambio que ahora he escuchado, esa guitarra que va entrando y deja de sonar. Escribir con la misma cadencia. Al compas de lo que oigo.

Aquí cambiar y entrar en esa nueva melodía. Darle el ritmo creciente, la intensidad de ese bajo, marcar, quiza con un punto, ese plato que rompe.

Leve calma, ese dibujo lento, unos cuantos acordes leves, al ritmo que es menos intenso. Para volver a subir, no encuentro la manera de subir así, sube, sube. Entra una algo eléctrico, la intensidad de ese ritmo nuevo. Se prepara la tormenta. La intensidad es tremenda, una ascensión que no toca fin. Frena. Y ahí va. Rompe. Arrasa con todo.¿Como se hace para escribir esa música?. ¿Para meterle esa fuerza a esto sin tener que teclear a la velocidad que lo estoy haciendo?. ¿Sin tener que meterle estos golpes a las teclas?. ¿Como hago para que esta frase parezca ese ritmo endiablado? ¿Y que escribo para que esta frase parezca el descenso lento del volumen?. Para que, como en la canción, vaya diluyendose en el silencio, diluyendose en el silencio, en el silencio, el silencio, silencio...

http://youtube.com/watch?v=ncSlPGnuOss

martes, octubre 17, 2006

Un montón de agua

Y de repente la lluvia. Un charco, otro charco. Las hojas del jardín estan de un verde que revienta y brillantes por que estan empapadas. Chorrean algunas gotas por la ventana, resbalandose unas detras de otras, formando un dibujo en el cristal bastante extraño, un montón de formas sin un sentido aparente, solo gotas que resbalan, amontonadas y que llegaron ahí por un azar indescifrable. La gota viene vaya uno a saber desde donde, choca bruscamente contra la ventana y en su agonía se deja caer por este cristal hasta fundirse con un montón de gotas mas que han ido chocandose y resbalando por ese mismo cristal previamente. Ciclos. Ciclos dentro de ciclos. Luego en la calle los zapatos humedos, los calcetines humedos, los bajos del pantalón humedos, el coche ese que pasa sobre un charco y salpica, el suelo del autobus con pequeños charcos, en la entrada al metro pequeños rios. Los paraguas amontonados en la entrada de los sitios. El sonido de la lluvia sobre los coches, el sonido de los limpiaparabrisas, las gotas sobre las hojas, sobre el suelo, el sonido de lluvia. Y es curioso por que va variando, justo ahora esa sensación como de que acelera. Cae mas y suena mas fuerte y es así, de repente, y así mismo se frena, no deja de caer pero de repente sube el ritmo o de repente baja, una nube mas gruesa que pasa allí arriba, otra mas fina.

Y yo sin paraguas.

domingo, octubre 15, 2006

Nueve años

¿Como cuento esto que sucede?, ¿como me lo cuento?, ¿como lo escribo?, ¿como dejo constancia de este torbellino?. Uno tendría que contarse su vida entera para entender el segundo que se vive, el presente inexistente. Uno tendría que sumar todos los segundos para obtener el resultado de este. Pero no es ahora esa abstracción la que me agita. Es otra cosa, si cabe, mas real.

Saúl fue compañero en el tecnológico. Compartiamos algunos gustos musicales, algunas borracheras y alguna cosa mas en aquel centro mediocre en el que aprendí de todo menos de medios.No fue uno de esos amigos históricos, pero fue un compañero habitual, nos veiamos a menudo, hicimos un viaje juntos, nos emborrachamos innumerables veces. Era un tipo enormemente bondadoso, generoso y amable, un gran tipo. Llegamos a hacer algo de música juntos, Saúl hizo todos los empeños por ser cantante, pero no le salió, yo hice todos los empeños por ser músico, los sigo haciendo y voy por el mismo camino que él. Recuerdo tocar en una fiesta en el club canario de Barquisimeto una improvisación infinita del The wall de Pink Floyd, con todo lo que eso significa en una fiesta de Barquisimeto, toda una provocación y realmente no era lo que buscabamos, simplemente eramos unos flipadillos de Pink Floyd y no unos provocadores, creimaos que con aquello conquistariamos a un publico femenino muy abundante. El resultado fue bien distinto, en algún momento, alguien, educadamente pidió que lo dejaramos. Y nos fuimos con los cacharros entre las manos pero borrachos, eso si. Creo que hicimos varios intentos mas de hacer llegar nuestro "arte" por ahí, pero creo que nadie lo supo interpretar, ni siquiera nosotros.

De Saúl no volví a saber nada durante cinco o seis años, diría casi siete. Una buena tarde me conecto al Messenger y veo que alguien quiere agregarse a mi lista y acepto, reconozco el nombre de Saúl y me alegro de saber de nuevo de él. Durante este tiempo, esporadicamente nos saludamos, intercabiamos preguntas sobre nuestras vidas y hablamos de música. Alguna vez, hace menos, hablamos sobre la situacíón de allí, la politica, Chavez, la oposición...Coincidimos en varios puntos y me informó de cosas que yo no sabía. Así temporalmente hablamos a traves de ese invento brillante que es el messenger y que me permite tener una relación mas directa con la gente de los años de aquel lado.

Hoy le saludé, le conté que había estado viendo a Cerati en Madrid, Saúl siempre fue un Ceratiano bestial, el mas Ceratiano de los infinitos Ceratianos de Latinoamerica. Y siempre es curioso ver a este por Madrid, casi una rareza. En un momento y sin venir mucho a cuento me manda un Link con miles de fotos de Barquisimeto y si escribo esto es por eso. Lo sorprendente no fue ver la construcción de un estadio inmenso de futbol, o fotos de las obras de no se que otra cosa. Lo sorprendente fue ver la avenida 20 absolutamente transformada, no pasará ya por ahí el Ruta 5 y ni se oirá las miles de musicas a la vez de los buhoneros de la 20. Ahora aquella calle que tanto he recordado no es la calle que fue, ahora es un Boulevard que arranca en la Vargas y sube hasta la 42, creo. He visto una foto otra foto y no se bien que he sentido, aquella calle por la que pasé una tarde, una mañana, otra mañana, una noche, otra tarde, otra noche...Así durante nueve años, no es aquella calle. Aquella ciudad ha ido variando lentamente, detalle a detalle, mañana tras mañana. Vi mas fotos, aereas, de construcciones nuevas, de calles que si reconocí, de zonas totalmente nuevas, de centros comerciales que no existían, de otros que ya estaban. Seguí viendo y recordé que en una había un edificio nuevo, otra que permanecía casi intacta, nombres de zonas que no existian, zonas que habían sido remodeladas, pero la 20 no, la veinte era otra calle, era la 20 pero no era. Como cuando ves a alguein del pasado y casi no reconoces, alguien con quien fuiste intimo y ahora casi ni sabes quien es, una cara que te cuesta identificar, alguien con quien estabas a menudo y sin embargo ya casi ni te acuerdas, casi nunca venía a la memoria. Eso ví, una ciudad por la que caminé nueve años y que me ahora me cuesta reconocer. Calles que permacían estáticas y que como todo han seguido su constantes variaciones, su paso en el tiempo. Mas melancolía al horno

"...el hecho me dolió, pues comprendí que el incesante y vasto universo ya se apartaba de ella y que ese cambio era el primero de una serie infinita. Cambiará el universo pero yo no, pensé con melancólica vanidad".
El Aleph.
Jorge Luis Borges

Farmacia de guardia

La farmacia 24 horas que hay en Antón Martín es la localización perfecta para hacer un retrato de una ciudad como esta. Te tiene que pasar primero que tomes un medicamento, que además te hayas quedado un sábado sin el y que después de buscar por las calles del centro una farmacia de guardia alguien recuerde la farmacia de Antón Martín que está siempre abierta. Entonces tu para no estropear el ritmo de cañas y conversaciones vas solo hasta allí y haces la cola.

La cola es larga, tanto que uno se pregunta que como es posible que a esa hora haya tanta necesidad de medicamentos, la cola avanza lenta, pero esa historia es mas normal. la guardia la hace un tipo solo y entre que se asoma a la ventanilla, le piden lo que desean, va a por ello, cobra y busca la vuelta pasa un rato. Al principio te entretienes en pensar en la obra que hay montada en la plaza, las vallas y demas adornos llegan hasta la puerta de la farmacia dejando un estrecho pasillo en la acera. La obra está tapada por vallas altas y unas telas verdes que podrían ser perfectamente la obra de un pintor vanguardista. Telas y chorretones de pintura, texturas de polvo, arena y ladrillo. Siempre he sospechado que Madrid se está convirtiendo en una especie de inmenso taller repleto de obras abstractas de un artista atormentado. Claro el tema de la obra no da para mas cuando llevo 20 minutos esperando, y es ahí cuando me lanzo a curiosear entre los compañeros de cola y en la gente que pasa por el estrecho espacio de acera que queda entre las vallas y la cola de la farmacia. Entre los de la cola los hay que compran un antibiótico, unas tiritas, varias cajas de condones, una que pide "algo para la garganta", uno que pide algo en voz muy baja para no ser escuchado, uno que pide Sintrom. Entre los que pasan hay los modernos de gafas de pasta, un grupo de niñas borrachisimas y que vienen hablando de algo indescifrable, una pareja que discute violentamente, dos que van hablando de Kill Bill ( no se que volumen), una mujer muy mayor que camina despacisimo mirando al suelo, muchos que pasan y no te da tiempo a descifrar, una pareja en silencio, otra pareja abrazada, un grupo de gente que viene riendose, un chico que va oyendo música. He pensado en el farmaceutico y me he dado cuenta que nada estaba sucediendo, que todos eramos parte de su sueño en mitad de la larga madrugada de esa noche de guardia.

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