La importancia de llamarse Ernesto

Acabo de despertat y he descubierto algo terrible en cuánto me he visto reflejado en el espejo del baño. Ya no soy Ernesto Menendez. Me he mirado concienzudamente y ya no soy yo, ya no soy Ernesto. Ernestito para mi madre, Ernest para mi novia, El Flecha para los intimos. Me he visto y no soy yo. No he encontrado no ya sólo el mismo rostro, sino que han desaparecido la trabajada formación de Biceps, Abdomen, ese abdomen que mi novia llamaba la tableta, no estaba mi pecho trabajado en largas series de pesas. No era yo, no soy yo sino está todo esto. Me he mirado y he encontrado no ya a otro que no era Ernesto, sino a un tipo descuidado, con un abdomen descuidado, casi amorfo, desprovisto de cualquier intención de formación, unos brazos donde no se adivina nada baja lo piel, un cuerpo que sólo contiene, piel grasa y huesos. No hay músculo y un cuerpo sin músculo no tiene vida. EL músculo, eso siempre pensó Ernesto, o este que soy ahora cuando era Ernesto, es el signo evidente de vida. En el músculo se crea el movimiento, se forma la fuerza. Movimiento y fuerza son la vida, la existencia en si. Y este cuerpo, este cuerpo en el que no se adivina sino ausencia, ausencia de ganas de vivir, en este desproposito en el que me he despertado hoy es el fracaso del hombre. No hay formación. El cuadriceps se desentiende, perozoso y anarquíco se agarra a la pierna con desgana, como si no hubiera otro remedio. Ernesto, yo ayer, antes de ayer, siempre, giraba la pierna y el cuadriceps orgulloso se formaba y se mostraba en todo su esplendor. TRabajadamente había llegado a elevarse de entre la piel, como si la piel fuera la última frontera, esta infranqueable, desde donde se elevaba al cielo. Este abdomen de este, que no es Ernesto, lleno de cerveza, seguro que es cerveza, este abdomen que no existe, que se imagina uno que está llí, debajo de tanto pelo y tanta grasa y tanto descuido. Esto no es vida, no puedo seguir sino soy Ernesto