Dos acontecimientos inconexos

1:

Oigo una trompeta. Estoy en una ciudad que no conozco y oigo una trompeta lejana y mal tocada. Una nota que hace disonacias. La ciudad se va trasformando y despierto. Son las tres de la mañana y la trompeta es un mosquito en mi oido. Agito la mano y se va, vuelve a mi, segundos después, el mosquito. Es otoño, es de noche y hay un mosquito en mi habitación. Recuerdo lo que dicen o lo que una vez leí, que los mosquitos atacan para excitarte, ponerte nervioso y que la sangre esté mas caliente cuando pican. Trato de ignorarlo, pero es dificil ignorar a un mosquito en las puertas del sonido que son las orejas a las tres de la mañana. Vuelvo a agitar la mano y se vuelve a ir, pero sé que volverá, se que va a atacar de nuevo. La lucha dura algo mas, no se cuanto. En la madrugada es incalculable el tiempo.

2:

Hay ruidos de violencia al otro lado de la puerta. Gritos, golpes bruscos. Insultos. Abro la puerta. Estoy en el descansillo, un hombre me mira, me pregunta algo en un idioma que no deduzco. Se acerca y me empuja contra la pared y me da un puñetazo. Otro hombre se acerca y se une a la paliza. La mujer sale corriendo por la escalera y uno de ellos sale tras ella. El otro se me queda mirando y me habla, pero sigo sin saber en que. Hago gestos, casi suplico. El tipo me mira y me escupe. Se va corriendo. Me levanto. La puerta de la casa de enfrente está abierta. Con algo de sangre y bastante dolorido, entro. No se por que lo hago, pero ya metido en el fango decido ir hasta el final. La casa está vacia pero en el salón descubro unas cajas con libros. Muchos son repetidos, diferentes ediciones de varios títulos. "Los hermanos Karamazov", "La nausea", "El extranjero". Todos están traducidos al español. Abro mas cajas, "La montaña mágica", "Cosmos", "Las uvas de la ira". Miro detrás de mi. El tipo que me ha golpeado y que se fue escupiendome, está detrás. Me mira y se acerca lentamente. El otro entra por la puerta y se miran entre ellos. Creo que son rusos, pero noe stoy seguro. Estoy demasiado aturdido como para descubrir nada, hasta el castellano me parece extraño en ese instante. Hablan entre ellos. no entiendo nada, salvo los nombres de los autores de los libros. Entre tanta frase voy comprendiendo nombres de escritores. Fiodor Dovtoeiski, Jean Pual Sastre, Albert Camus.... Me sorprende además, que dicen el nombre y apellido. Y los nombres no salen en una ennumeración. Van saliendo en medio de frases. Se pegan entre ellos, pero no puedo escapar por que están la lado de la puerta. La pelea entre ellos aumenta en violencia, los golpes son brutales y secos. Primeros anuncios de sangre. En ese instante cojo varios ejemplares de los hermanos Karamazov y salgo corriendo, paso al lado de ellos y me miran , dejan de pelear y me persiguen. Bajo veloz por las escaleras, salgo a la calle. Es mediodia y corro. Corro ferozmente, brutalmente. Miro atrás, estan a unos treinta metros, perod escubro que voy mucho mas rápido que ellos y aun así acelero el ritmo. Les pierdo de vista.

Aun no he vuelto a casa. No lo haré hasta que terminé mi lectura.