A última hora de la tarde entré en el portal y abrí el buzón. Varios sobres de bancos y compañias de luz y telefono, una hoja de publicidad y un extraño sobre azul con la letra de Marisa. La abrí con cierta urgencia, hacía posiblemente seis o siete años que no recibía una carta con su sobre y la letra del otro, fechada en otra ciudad y con una posdata. Hacía mucho tiempo de eso y la abrí con ansiedad.
Explicar la carta de Marisa sería explicar mi vida y incluso la de ella. Escrita desde el dolor a una tristeza momentanea, escrita desde la provocación de una melacolía pasajera, iba recordando pasajes de aquella relación que casi se había ido borrando, un recuedo casi lejano, ella narraba detalles y acentuaba la nostalgia con frases del tipo desde entonces nada ni nadie. Justificaba su huida y su desplante y casi proponía un encuentro, quizá en su ciudad o quizá en una ciudad intermedia. PAseaba la memoria por historias que yo había tratado, esos años, de borrar, conversaciones que con esfuerzo fui desarchivando y colocaba en la cima la comunicación y la fuerza que ambos proyectabamos. Tanto tiempo después Marisa desmontaba o trataba de desarticular todo aquel trabajo lento y duro que yo había tenido que realizar de olvido, aquellas mentiras o nuevas verdades que me fui contando desde el desagarro de la soledad, desde la herida del abandonado.
La carta era larga, paseaba hoja tras hoja por un recorrido bastante minucioso e incluso evocaba las grandes noches de sexo. Concluía con una leve explicación del motivo de su carta. "En su momento te dejé por pensar que eramos demasiado jovenes para no probar e incluso experimentar, ahora después de hacerlo y haber crecido, despues de haber esprado pacientemente todos estos años estoy aquí, estoy aquí para recordarte que no era mentira cuando dije que después vivir volveriamos a estar juntos. Que los años de probar ya terminaron y ahora volveremos a ser tu y yo. Como antes...."
Nunca terminamos de entender a los demás.
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