miércoles, agosto 31, 2005

Pero ¿Quien es el autor del manifiesto?

Manifiesto para arriba, manifiesto para abajo. Marta me preguntaba hoy, con cara de preocupacion, "¿Se sabe algo ya del manifiesto?" No he sabido que contestar. Se sabe algo, pero no se sabe nada. Le he contado las pistas que hay. La sospecha de la primera frase, la sospecha de que en "El extranjero" hay algo, la sospecha de que la isla son todas las islas, la sospecha solida de la "M". Ella pregunta una vez mas, como tratando de sacarme de este insomnio, de esta entrega:"Pero,¿Quien es el autor del manifiesto?. En la mesa del salón desplegados todos los libros que hablan de Islas, todas los libros que su título empieza por M, todos los libros de los autores cuyo nombre o apellidos empiezan por M. La miro, la miro y no se que contestar. La veo girarse, dirigirse hacia otro lado de la casa, la veo andar de espaldas y sin pensarlo digo:"¿Marta?"

martes, agosto 30, 2005

Mas sobre el manifiesto

UNA ADVERTENCIA:

Podriamos andar equivocados con la pista islandesa. Aunque nada es absoluto en esta busqueda. Podría ser que la isla no fuese una isla, sino la suma de muchas islas. Podría ser que el neonachismo tiene su figura, su icono, en la isla y de las islas se alimenta. Islandia parece nuestra isla, si. Pero Altazor primero y Morelliano despues, nos hablan de dos datos que creo necesario y casi obligado unir.

Altazor nos habla del texto que Najul aporta a la comision Monod. Es un texto que Najul rescata de "Bajo el Volcan"de Malcolm Lowry , que claramente habla y aporta pistas a nuestra busqueda. Morelliano nos dice despues nos habla de diferentes islas literarias y nos deja ver, conociendo mis debilidades, la posibilidad de que el manuscrito ande en Redonda. Hasta aquí no hay conexión. Bien, horas mas tarde encuentro el epitafio que se escribio a si mismo Malcolm Lowry :
Malcolm Lowry
Late of the Bowery
His prose was flowery
And often glowery
He lived, nightly, and drank, daily,
And died playing the ukulele.
Encuentro inmediatamente despues una traduccion al español del epitafio que nunca estuvo inscrito en la tumba realizada por el Monarca de Redonda, Javier Marias. Recordando el título de una de las novelas del autor madrileño, la isla neonachista podrían ser Todas las islas.
P.D: No descartemos la M como marca en el camino de nuestra busqueda(Malcolm, Marias, Monod; Morelliano, Munch, Martín, Maito y la M fatidica, Manifiesto
[Traducción de Javier Marías: Malcolm Lowry / difunto de la calle Ebria / su prosa fue florida / y a menudo airada / Vivió, noche a noche, y bebió, día a día, / y murió tocando el ukelele].

Sigur Ros neonachistas

No podemos negar que la investigación nos esta dando buenos resultados y sobre todo una conclusión. EL neonachismo es un complejo entramado de autores que se han ido comunicando el manifiesto de libro en libro, de poema en poema, de cuadro en cuadro. La clave para acercarnos parece estar: en Islandia, en el turco Najul, en Mike Bulletproof( el otro yo de Eduardo Machado), en un curioso Jorn Olsen Figueroa del que encuentro información, a traves de Anton Miñambres en un texto que se llama "Historia de un diario( o infinitos)"(Editorial predicado.Año 2003), en Raydan, que podría ser el hombre de la foto que hoy podemos ver en el blog de Maito y Martín, en Leopoldo Panero, en Bolaño. La primera frase parece ser "No durará ni cinco años", la segunda podría estar en "El extranjero" de Camus. Y sobre todo una cosa, y esa es la información que nos dice Altazor que aporta el valioso Najul a esta enloquecida busqueda del Texto Maldito, el libro podría ser voluminoso como la biblia.

MArtín y Maito nos hablan en un post de su Blog de un grupo Islandes llamado Sigur Ros. Sigo la pista de ese grupo y me encuentro que su ultimo disco publicado hasta la fecha lleva por título "( )", las canciones no tienen título y la portada es una pequeña variación de tonos blancos. ¿Podriamos empezar a sospechar que Sigur Ros trasmiten, tambien, algo de ese manifiesto imposible?. Podría ser.

Much y los neonachistas(¿Tercera frase?)

Edvard Munch. Melancolía
No se, pero sospecho que en este cuadro de Munch hay algo. Una playa(Recordemos donde suceden importantes acontecimientos en el extranjero). A lo lejos una pareja (¿Maito Y Martín?). Un hombre que piensa, que recuerda, un hombre melancólico. ¿Podría ser este hombre BulletProof o el ingles que se encontraron Maito y Martin en la playa?, ¿Podría ser este Guy Monod o Lino Cuicas reconstruyendo el camino?. ¿Podría ser este hombre el libanes Raydan?. O bien ¿Puede ser que el neonachismo sea un movimiento siempre extranjero, siempre Melancolico?.
Seguiré averiguando, pero cada vez se menos

Segunda frase del manifiesto neonachista

Cuando fuí invitado a ser neonachista, Guy Monod y Altazor me dicen que hay que leer a Camus. Luego entre todas las hipotesis que se barajan sobre el camino del manifiesto hay en casi todas un punto en comun, en todos o casi todos los casos los portadores del manifiesto son extranjeros. Tanto en la lista que ofrece Guy Monod o la hipotesis de Altazor, que es la que yo sigo en mis investigaciones, se apunta a un extranjero como el "dueño" del manifiesto. Recordemos en el caso de la hipotesis de Altazor como señala con intensidad la nacionalidad de Raydan (El imaginativo Libanes), como queriendonos decir, eso, que es un extranjero, extranjero en alguna isla, suponemos, el que sabe el secreto.

Atando cabos, la segunda frase del manifiesto está en "El extranjero" de Albert CAmus.

Hoy Releeré el libro en busca de esa frase que le de continuidad a:

"No durará ni cinco años"

La isla al mediodia

Sospecho que siguiendo muchas de las pistas que he ido consiguiendo, en el relato de Julio Cortázar, la isla al mediodia, debe haber un principio del manifiesto, alguna frase.

Por un lado Altazor nos descubre la ya famosa hipotesis del libanes Raydan sobre el paradero del bendito manifiesto. Por otro lado Maito y MArtín nos descubren que en Barbados, una isla, mientras ellos comentaban sobre el estado de las cosas del Neonachismo, un ingles, un enigmatico ingles, se les acerca, les habla de Bulletproof, les habla del neonachismo y justo al mediodia, justo en ese momento en que no hay sombras, se despide de ellos preguntando si el neonachismo es real.

Releo el cuento que curiosamente es el primero que leí en mi vida de Cortazar. BUscando la frase que me abra una señal, que me indique la entrada al manfiesto. Leo esto con detenimiento, esta frase y me pregunto: ¿Podría ser esta la primera frase del manifiesto neonachista?.

...No era Horos sino Xiros. Una de las muchas islas al margen de los circuitos turisticos. "No durará ni cinco años"...

En ese extracto de isla al mediodia, en esa frase entrecomillada, en esa sentencia que juega con el tiempo sospechoa que esta la señal, la primera de las frases del neonachismo. Altazor publica en su Blog un hermoso texto titulado "EL abismal problema del tiempo", ese texto lo publica justo antes de "En pos del manifiesto neonachista".

Puedo casi asegurar que el manfiesto empieza con esta frase

"No durará ni cinco años"

lunes, agosto 29, 2005

Los Internautas salvajes

Reconstruyo la busqueda. Anotó el orden de mis investigaciones.

.- Paso a formar parte del Neonachismo. Guy Monod y Altazor me dejan notas en las que se me invita a formar parte de ellos. De los Neonachistas.

.- Ya como Neonachista busco el manifiesto, busco rastros del movimiento al que pertenezco. Autores, obras..

.- Me meto en terreno peligroso. Guy Monod me deja huellas de las hipotesis que existen sobre tal manifiesto, pero el texto en el que me ennumera las mas famosas hipotesis sobre el paradero del manifiesto, no me incluye, primero, la de Antón Miñambres, y segundo la que horas despues Altazor nos desvela en su blog, la de Eckar Salmon Raydan,

"el Manifiesto Neonachista existe, pero que para su mejor protección fue fragmentado y sus piezas repartidas con suma discreción en diversas obras importantes de la literatura universal, algunas todavía inéditas".

En el texto Altazor habla de que Raydan propone una comisión para buscar y reconstruir entre los libros el enigmatico texto. Propone el Libanes, ademas, que la comisión sea encabezada por Guy Monod.

.- La hipotesis de Raydan, a estas horas, me parece la mas solida y la mas creible, pero mis dudas surgen en el modo de actuar de Guy Monod y Altazor. ¿Son el mismo y como el mismo se convierten en Raydan?. ¿Son distintos y cuando se unen son el Libanes?¿Es el Libanes Raydan una tercera sombra independiente?. En cualquier caso apoyo la creación de la comisión para rearmar ese rompecabezas casi infinito de reconstruir frase a frase, palabra a palabra el texto imposible.

.- Tenía dos tareas como neonachista, buscar el texto y crear un catalogo de autores neonachistas. Así descubro a Maito y Martín como tales. Agrego http://meestanestresando.blogspot.com/, donde se puede ver o percibir algo de estos dos artistas



domingo, agosto 28, 2005

El perseguidor

¿Hay o no hay manifiesto Neonachista?. Deja Guy Monod pistas en su Blog sobre algunas hipotesis, sobre algunos rastros del manifiesto. Me soprenden algunas. Algo había oido de Mike Bulletproof, algo habia oido del estudio de Prof Castillo. Descononocía la hipotesis que asegura que estaba en poder de Martín Castillo. Algo empezaba a encontrar, algunos documentos poco fiables, sobre la historia de Jorn Olsen Figueroa, pero olvida Guy Monod o desconoce, una hipotesis mas. "EL neonachismo soy yo, el neonachismo es la suma de mis partes". Antón Miñambres.

Seguiré buscando. seguire buscandote Guy Monod detras de todas esas hipotesis, hasta en la ultima, la menos o mas fiable, esa en la que tu afirmas que: "Yo en cambio sé la verdad. Lo redacto cada noche, completo, página por página, un microsegundo antes de que suene el despertador."

sábado, agosto 27, 2005

Juegos en directo


En ultimo caso, y si ya andas algo desesperado, no es tan complicado mover el tiempo, jugar con el, viajar de un lado a otro y alterarlo ligeramente a tu antojo. En este caso he decidido alterar el tiempo de Cesare Pavese. Sencillo, abres el "Oficio de vivir" en una página cualquiera, al azar ( Lo hago ahora mismo a manera de ejercicio, de juego, de diversión) y lees:

6 de septiembre

En cuestiones de amores, no se toleran mas que los propios

Pobre Pavese, no sabe lo que le espera. Sonrio antes de hacer el siguiente gesto. Me voy hacia atrás, hacía bien atras en el libro, unas 100 paginas antes, por ejemplo y descubres, no con tanta risa, por que al leer la fecha al azar sospecho durante unos segundos que es Pavese el que juega conmigo, mucho tiene que ver lo que leo el 28 de Agosto de 1938 con algunos de mis miedos:

28 de Agosto

El encanto sutil de las convalecencias consiste en esto: en volver a las propias costumbres con la ilusión de descubrirlas

Bien. Pavese dos años antes, Pavese sin orden cronológico. Avanzo ahora, con cierto temor hacía el futuro, reconozco que lo de leer algo sobre las convalecencias me hace sentir mas respeto con el tiempo de Pavese.

1941
14 de Enero

Para sentir lo que es el estilo basta con leer una prosa cualquiera de Foscolo y luego una de las suyas traducidas del ingles, por ejemplo por Ugoni. Mejor: antes leer la traducida y luego cualquiera original, por ejemplo, la Lezione Inaugurale

Si este año no has hecho el examen de conciencia es por que tenías mas necesidad de él que nunca- estabas en estado de transito y te faltaba la claridad intima.


Uhmm. Sospecho que aquí no estoy jugando yo solo. Que aquí Pavese desde vaya uno a saber que pasado esta removiendo sus fichas. Esto se torna sospechoso.

Juego mi última carta. Estoy en la página 257, sumare esas tres cifras y avanzaré esa cantidad resultante. 2+5+7=14+257=271. Allí que voy!.

27 de Mayo

Pensando que el artista es el vaso, el receptáculo de una inspiración que actua por fuerza propia, sin su conocimiento, los romanticos descubren el incosnciente, es decir, un haz de fuerzas positivas que ponen al hombre en contacto con la realidad cósmica. Vendrá una segunda generación Romantica que pretenderá dominar este inconsciente, provocarlo, conocerlo, llevar a la conciencia su funcionamiento(Poe-Baudelaire, etcetera). El arte, que antes era ingenuo descubrimiento de simbolos de comportamiento, se convierte en calculada creación de simbolos esteticos(Simbolismo frances)

El termino sueño adquiere su segundo significadp de fantasia poetica con el romanticismo que descubre la autonomia de la imaginación y la autosuficiencia del inconsciente, al cual se llega en los sueños nocturnos.


Continua Pavese su cita de 27 de MAyo, pero reconozco en este punto mi derrota. Pavese movió sus fichas. Quise jugar con su tiempo y el me lo recriminó haciendome llegar a citas precisas y abandono este juego por que tengo mucho en lo que pensar. La primera reflexión es: no volveré a jugar con el tiempo de Pavese.

jueves, agosto 25, 2005

Rutinas



.- Cariño, fijate que ella tiene la pierna izquierda mas levantada. Así no puedo hacerlo bien.
.- No, pero eso es un efecto de la televisión, yo no puedo subir tanto la pierna. Ademas dijimos que solo era referencia, no imitación.
.-..No se, ella hace un angulo casi de 90 grados y nosotros de milagro pasamos los 45.
.- Pero no se, al tipo se le ve mas delicado, tu me haces daño con la mano, me estas apretando muy fuerte el muslo.
.- Bueno, bueno. Intentemos de nuevo. Fijate, el tipo está por detrás así como estoy yo. Yo me he colocado bien, ahora tu.
.- Espera, espera...Así me haces daño. Mi amor, algo haces mal que yo no me puedo poner como ella
.- Si no hubieses dejado el gimnasio te aseguro que podrías
.- Yo así no sigo..
.- Esperate...¿Que tal así?
.- Así mejor
.- ¿Así mejor?
.- ASi mucho mejor.

Texto para foto de MArtín y Maito.
Con admiración
Henry Simon Leprince

miércoles, agosto 24, 2005

Los Neonachistas

He sido llamado a formar parte de los Neonachistas. No se muy bien cuales son los motivos que me hacen acreedor de tal distinción, no se muy bien cuales son las actividades y los fines de ese grupo. No se tampoco cual es la "Cesarea Tinarejo" que los inspira, podriamos sospechar que hay un Archimboldi que los une y que los marca y que buscan, y por lo tanto yo a partir de ahora buscaré, un autor que les iluminan. Podría ser Camus, pero sospecho que Camus no es mas que un disfraz de un catalogo de autores Neonachistas. Camus y el mismo Bolaño, no son mas que la punta de ese Iceberg de autores Neonachistas que se mueven por debajo, por aguas heladas y oscuras a lo largo de este planeta.

Guy Monod y Altazor. Se sospecha que son la sombra de las infinitas sombras del neonachismo, pero sombras amables, no sombras amenazantes. Guy Monod que se mueve entre lo diurno y lo nocturno. Altazor que juguetea por ese azar concurrente. Poco mas sé de ellos. Algún texto, algún poema, algún sueño. Dejan el aviso por separado, pero siempre los dos. Amablemente te indican el camino de entrada y lo único que exigen es la busqueda de ese rastro neonachista. La busqueda del neonachismo como forma de creación.

Arranca mi busqueda. Buscaré, primero, la existencia de un manifiesto Neonachista. Si existe o no, el siguiente paso será seguir el rastro de autores Neonachistas. Buscaré a Guy monod entre el dia y la noche. Buscaré a Altazor hasta dar con el si el azar nos lo permite. ¿Se moverá solo el neonachismo en la literatura o habrá fotografos o músicos, cocineros o cineastas?. En cualquier caso se puede decir que Henry Simon Leprince es el primer autor que anoto en mi catalogo, por que hoy he sido llamado a formar parte de ellos, de los Neonachistas

La cabeza del autor

El libro, de algún modo, ya está escrito en la cabeza de su autor, pero ahora el tendrá que ir sentadonse un dia tras otro para ir encontrandolo, para ir descubriendolo mientras escribe. Cada una de las frases, el desarrollo, ya estan, ya existen en su cabeza, ya circulan por ahí, pero el acto heroico de sentarse y no encontrarlo, de buscarlo, de recorrerlo, de remover, como cuando se hace limpieza en casa, para sacar hasta debajo de esos objetos que estan siempre inmoviles y que tanto polvo acumulan debajo, lo tendrá que hacer con paciencia e inspiración, en cualquier caso hay que otorgarle un minimo valor a la inspiración, por que entonces esta podría ser la que busca con mas facilidad por ahí dentro, la que sabe los mejores caminos para ir encontrando las palabras que andan por ahí sueltas. De algún modo esto que escribo ya está escrito, pero en este desorden ¿Quien es el que ordena?¿Quien es el que rechaza esa frase que acabo de borrar?. Avanzo con torpeza mirando en cada parte de mi organismo. Este texto ya está escrito y sin embargo no resulta tan sencillo como copiar.

SI los textos estan ahí, metidos en nuestras cabezas. ¿Como hubiesen sido los libros de esos que nunca los buscaron?¿Como sería la primera frase de ese libro que tiene en la cabeza el hombre que me dió el periodico hace un rato en el Quiosco?. Si es así¿Cuantos libros pasan a mi lado al cabo del dia?. ¿ Cuantos textos circulan por el metro a esta hora?.

Busco, busco para seguir avanzando y lo que encuentro es que texto se ha terminado.

martes, agosto 23, 2005

Agosto

Que raro, esta noche he soñado con Vargas Llosa. ¿Que motivo habrá tenido mi cabeza para insertarle ahí, en medio de un sueño?. Me he despertado y he estado un rato acostado en la cama, he pensado en cosas no muy concretas. Luego me he levantado y he orinado, como siempre hago. Es curioso el primer acto casi siempre es el de mear, el de sacar lo que tienes dentro, el de deshacerse de lo sobrante. Entras en el baño y te miras en el espejo de reojo, el pelo mal colocado, los ojos algo hinchados, tu andar algo mas torpe. Apuntas y zas!! a mear, comienza el dia.

He abierto mi correo, tenia uno de un antiguo amigo de la infancia, de cuando viví en Vigo. Es un tipo curioso, extraño con el que no tengo nada que ver y del que muy muy de vez en cuando recibo noticias. Estuve diez años sin saber de el y en un viaje a Vigo toque en su casa, nos hablamos. Era un tipo absolutamente religioso, muy catolico, la conversacion aquella noche fue unicamente sobre aquello, discutimos muchisimo sin llegar nunca a un punto en comun. Yo respete su manera de ver la vida, creo que el no respeto del todo la mia. Luego cada unos cuantos años ha vuelto a aparecer, sus correos siempre llevan la misma intención, el mismo fondo."Convencerme".Hoy no me dice nada salvo que se va a Pamplona a terminar Teologia, y que seguramente termine de sacerdote. Su ultima frase es: "Estudiando la fe con profundidad, uno aprende mucho y valora cosas que hasta ahora ni siquiera conocía...". Los puntos suspensivos son de él. No puedo estudiar mi fe, no la tengo, no puedo estudiar donde no hay nada. Me encantaria tener fe, creo que me resolveria muchas de mis mayores angustias. Me encantaria pensar que esto tiene un sentido, que la vida es por algo, pero no, busco y nada. Solo encuentro que esto no tiene sentido, que la vida es un avanzar y luego morir. Me ahorraria muchas discusiones internas el pensar que al morir vamos por ahí, algún lado, que la muerte no es ese cerrar de ojos y una eterna silencio, nada, al morir la nada. Me gustaría por que yo pienso mas en la muerte de lo que me gustaría. Me gustaría no ser consciente que dentro de doscientos años no quedará nada ni de mi ni de los que tanto quiero, que el rastro de este amor se diluirá, que en cuantrocientos años esto que ahora hacemos será antiguo. Que los ordenadores que ahora tan modernos nos parecen serán piezas absurdas, que nuestras vidas, nuestra forma de vivir será algo lejanisimo, casi olvidado, que no habrá nada, ni siquiera cenizas de lo que somos. me gustaria tener fe, para pensar que si, que pasaran cuantrocientos años y que estaremos en una hermosa eternidad, y que estaremos desde ahí arriba viendo el paso del tiempo, y eso, el paso del tiempo no nos importará, por que tendremos todo el tiempo, todo, para nosotros. Supongo que la Fe tambien requiere un inmenso esfuerzo, no lo se. La fe. Yo no tengo Fe, me resulta extraño, se habla, esta ahí, la fe y no se que es sentirla, vivir con Fe. Un algo que te recorre, como la sangre, que esta ahí.

¿En que creo?. No se. Miro el mar y me emociono, miro el Sol y me quedo mucho rato mirandolo. Hipnotizado. Fluye algo ahí cuando veo el color del atardecer en una tarde de Verano. La música me alimenta, me emociona con fuerza. Me abre espacios abiertos, blancos. A veces pienso en la vida, pero muchas veces cuando pienso en la vida me atosiga el tiempo. El gran problema es el tiempo. El demonio, el gran demonio es el tiempo. La vida es eso, una lcuha entre lo que es hermoso y el tiempo que te consume, que constantemente te consume. HAblaba el otro dia con la abuela de Marta frente al mar. Me hablaba de su vida, del dia que conocio a su maarido, que ya no vive, miraba la mujer a lo lejos y en un momento me dijo:" Yo no le tengo miedo a la muerte, yo lo que le tengo miedo es al tiempo", me emocioné muchisimo, me agité. Me hablo de un recuerdo de cuando tenia cinco años, hace 75, y me dijo: "si me preguntas, si no cuento los años, me parece que eso sucedió hace dos o tres años, no mas". Esa es mi obsesión, mi unica obsesión. Son las once y cuarenta y tres de la mañana. 23 de agosto de 2005.

domingo, agosto 21, 2005

En casa

He vuelto a Madrid. Estoy en casa. Oigo unas notas de piano y pienso en el viaje. Estos dias atrás todo ha sido tan lento. Perder diez minutos mirando las olas. He descubierto nuevas cosas en las olas, ademas he oido algo sobre un interesante estudio que hay sobre el sonido de las olas. Ese sonido depende de la playa en la que se produzcan, afectan factores como la apertura de la playa, el tipo de arena o la corriente que haya ese dia que las estamos oyendo. He visto el mar de dia, de noche. Estuvimos viendo esas olas todos los dias, mirandolas venir. He pensando, facil metafora, que la vida es como ellas. Se va formando, va cogiendo fuerza hasta la cumbre donde una vez ahí se empieza a romper hasta que se va deshaciendo en espuma y llega hasta la orilla donde se diluye, esa ola, para siempre. Ademas como nuestra existencia, esta precedida de miles de olas y detrás, como pasa con nosotros, vienen miles y miles mas. Vi una noche las olas con Marta oiamos en una emisora un mas que sospechoso y oportunisimo especial sobre Pink Floyd. Durante un rato dude de que aquello fuese real, la luna llena arriba, el coche en el borde del mar y en la radio, sin saber muy bien como, canciones de Pink Floyd unas detras de otras, mezcladas con sabiduria magistral. De Echoes a Brian damage, de ahi a un mitico Careful with de axe, eugene, que Marta no había oido y a la que no le avise del grito bestial que a todos nos ha encogido alguna vez. Así, mirando al frente con la luna iluminando un trozo de mar y las olas que se venian una detrás de otra. Any colour you like.

La vida alrededor de la playa, de las olas. La playa es un mundo aparte. Por ahí pasa Basilio, que es el hombre que vende gafas y relojes y pareos, que pasa un dia y otro por ahí, avanzando con toda su mercancia, que saluda diariamente cada vez que nos ve desde que le compramos algo que nunca usaremos y que se perderá en el fondo del armario. Basilio es de Senegal. Luego el hombre del chiringuito que nos da cerveza y algo de comer. La gente que trabaja ahí que nos saluda diariamente y que se hacen casi cotidianos, que se hacen parte de tu vida, de tus pequeños ritos.
Estoy ya en Madrid.

martes, agosto 09, 2005

A la playa

Me voy, en apenas tres horas, a la playa. Es un buen lugar.
Hoy he estado con lo de las letras. Es un ejercicio apasionante. Habia hecho muchas melodias de canciones, pero hacía tiempo que no me pnía a escribir letras. Tanto tiempo que ya ni recuerdo cuando fue la ultima vez. Me gusta, me parece divertidisimo, me parece ademas la parte agradable de componer. La parte mas puzzle del asunto. Encajas piezas que son palabras en una melodia que a su vez vas ajustando. Ademas mi intención era expresar bien lo que me había motivado hacer la melodia. Me he puesto con tres. En una he hablado de los viajes con Marta, la he titulado "Inmenso". La otra hablaba, o pretendia hablar, sobre esa sensación de llegar a casa algo melancolico y convencerte, luchar por darte cuenta que esta vida es una, bastante corta y que hay que disfrutar. La he llamado, y basicamente por que viene inspirada de algo así, "Un lunes mas volviendo a casa". La tercera, que fue la segunda en la que trabajé, trata sobre Israel. No le he puesto título, pero de alguna manera trata sobre la vida de mi hermano, o sobre la aventura emocional en la que anda metido desde hace algun tiempo y que me resulta no solo apasionante, sino preciosa.

No se muy bien por que escribo esto, pero lo hago, hay tantos actos que se explican despues, pasado algun tiempo, que mejor me dejo llevar.

Me ha encantado charlar con Martín, lo hicimos por el messenger pero le sentí ahí, como en los buenos tiempos. He recordado una hermosa frase de Martin un dia hablando aqui algo borrachos y emocionados, no la escribiré por que me la guardo para mi. Solo una pista, hablaba sobre la melancolía.

No hay mas. Me voy durante once dias a la playa. Allí se que desconectare de todod, en este año que ha sido tan intenso. Perfeccionare estas letras y seguramente me leere tres o cuatro libros. VEndre, seguro, con la sensación de escribir mi primera novela, y seguro, no lo haré.

Un beso a los pocos que me leeis.

lunes, agosto 08, 2005

Fumado

Una enorme lentitud. Oigo una hermosisima canción de Yo la tengo, se llama Beach Party Tonight y siento que la cancion me la han hecho a mi. Ahora mismo la entiendo, me entra por las visceras. Esos suevaes coros me susurran, esa minima percusion me traslada. Me parece genial el titulo, es tan adecuado, tan redondo. Me imagino gentes no muy corrientes bailando lentisimos alrededor del fuego. Es una sensacion tan cinematografica. Que agradable es esta sensación de lentitud. Yo la tengo son perfectos para percibir el lado poetico de la vida ( terrible ataque de risa. Que absurda es esa frase... el lado poetico de la risa) pero realmente es lo que siento ahora mismo, una poesia completa. Oigo la canción y veo a Marta mirar no se muy bien el que, mira y que coño mirará mientras fuma. Una guitarra excepcional entra a mis oidos. Esta cancion, la segunda del disco, trasmite una buenisima sensación de traslado me imagino las ruedas de un coche avanzando por la carretera, percibo esa sensacion que se lleva en un coche mientras se viaja. Es tan acojonante el coche durante un viaje. Avanzas hacia algun sitio. Vas viendo el cambio de los paisajes, vas hablando en el coche, a menudo con conversaciones sabrosisimas.

La lentitud de la Marihuana es inimitable(MAdre mia que frase, pero hoy no pienso borrar). Es tan lenta esta percepción. Dios mio, como sería Poe que dicen que escribia bajo efectos de opio. yo me he dado cuatro caladas a un porro de , eso si, excelente Maria y estot totalmente "Flipado", y si, nuevamente rio (Y si... que pedante suena esa expresión. Da la sensación de tio listillo, de sabelotodo...Y si...). Yo estoy convencido que si salgo al jardin veo el mar, es que percibo el mar ahí. Lo siento ahi mismo al cabron del mar.

Me voy.

domingo, agosto 07, 2005

Atravesar Castilla

Anoto esto sin intenciones o con una sola intención: Recordar esto dentro de algunos dias, de algunos años, mejor.

Israel escribe en su blog, y es lo primero que he leido segun he llegado de viaje. Que en el viaje que hicimos juntos hace unos dias( luego ha habido otros) yo le dije que le veia como atravesando Castilla, que le veia ahí, en medio de una meseta extensisima mirando hacía el infinito tratando comprenderse mejor. Pienso, esto es reflexión, que esa inmensidad de Castilla se parece a nuestros vacios por eso hipnotizan, por eso seducen, por eso emocionan. ¿Hay acaso algo mas hermoso que nuestras zonas vacias, las que estan por descubrir, las que se extienden y no se les ve el fin?. Lo curioso es que ISrael resalta esa frase que volvería a repetir:"Israel ahora atraviesa Castilla" y es tan bonito verle ahí. Y lo mas curioso aun es que llegamos Marta y yo ahora de ahí, de atravesar Castilla viniendo desde Galicia. Y lo que hace aun mas grande esto, es que mientras atravesaba Castilla he llamado a Israel sin recordar esta frase que no he vuelto a recuperar hasta llegar a casa, y él, Israel, estaba cientocincuenta Kilometros por detrás de mi, en la misma carretera, en algun lugar de la extensa Castilla. En un coche que explica bien por que ahora esta en Castilla, fisica y espiritualmente.

No expreso todo lo que quiero expresar o todo lo que llevo dentro. Es una anotación que me hago mientras exploto por dentro. La vida se escribe sola y hoy, ahora mismo todos estos elementos me hacen sentir que la vida de Israel es emocionante.

Queda esto anotado aquí. a las 19:19 de un dia 7 de Agosto. Hay muchas mas casualidades pero tengo una ebullición emocional muy intensa como para pensar en escribir. No puedo. Lo mejor es parar aquí

martes, agosto 02, 2005

Mientras te vas

Al principio no hay final. Es simplemente una manera de arrancar, de empezar a andar. El final va llegando luego, como todas las cosas. Va apareciendo allí, al fondo.

Ahora no hay nada, nada salvo el suelo para apoyar los pies. Esto se quedó tan vacio, tan en silencio cuando saliste mirandome a los ojos por ultima vez. Sin vuelta atrás. Sin retorno. Oí la puerta del ascensor, que se abría y se cerraba, los motores del ascensor que van sonando mientras te llevan hasta abajo, el motor del ascensor que deja de sonar. Y entonces te visualizo en la calle y yo aquí, sentado en el suelo, sin ninguna reacción.

El final se visualiza poco a poco, es raro que llegue de repente, aunque a veces tambien pasa. En este caso lo vi venir, me vi andando hacía el y no me frene, el final estaba allí, abajo. Los dias eran metros que avanzaban hacía aquella linea lejana cada vez mas cercana. Es inevitable que todo acabe, pero en este caso podiamos haber prolongado el final hasta el dia de mi muerte, y sin embargo no. El final llegó un poco por que ninguno lo remedió, por que agotamos el camino y no lo quisimos extender. Cuando algo así se acaba toda nuestra vida cambia de sentido. El final de algo así es el principio de una muerte, de otra muerte, como si de algún manera en nuestra vida viviesemos varias muertes. Aquí hay una, el ascensor llega abajo, deja de sonar sus motores y ya, esto se murió.

Final. Que extraña palabra. Final. Lo que se termina, lo que no continua. Entendemos mejor el final que el infinito, el infinito no nos entra, no lo vemos, el final sí. Entendemos mejor lo que si se acaba. Y claro, todo se nos acaba salvo el espacio, salvo los numeros, salvo...Todo se nos cierra o lo cerramos nosotros. Así, de esa manera, cerramos la puerta de casa al salir, cerramos las ventanas. Cerramos nuestra vida con los otros. ¿Que lleva a que dos finalicen?. Dos seres humanos que estan juntos y ya no, y entonces un enorme vacio, una (infinita) tristeza. Ha dejado de sonar el motor del ascensor y esto se termina.

Quisiera verte, quisiera respirarte de nuevo. Olerte. ¿Termina tu olor?. Quisiera oirte de nuevo y sin embargo tus palabras aun podria oirlas en este vasto universo, seguro tus palabras aun suenan, aun avanzan por ahí arriba donde nada se termina. Quisiera recordarte siempre, no morir para recordarte siempre, ser inmortal, algo que no termina para mantenerte viva en mi memoria, viviria un millon de años solo para estar sentado en este suelo recordandote, un millon de siglos oyendo esas palabras que siguen haciendo eco en algún lugar del infinito. Final, que palabra, y sin embargo siento que esto no es mas que el principio.

lunes, agosto 01, 2005

Texto para fin de viaje

La carretera es infinita cuando quiere, como infinitas pueden ser las posibilidades de que estemos aqui. Avanzan los kilometros recordandonos que el presente es lo unico que existe, que el pasado se desvanece constatemente y que realmente no hay manera de volver a el. Que se queda ahí. Tengo muchas sensaciones ahora mismo, muchisimas reflexiones y algo de cansancio. cierta torpeza en el pensamiento, pienso pero me cuesta ahora mismo transformar lo que pienso y siento en texto. Hemos hablado mucho. Hemos sentido mucho. Nos hemos emocionado. Hemos charlado de mil maneras. Hemos viajado, incluso, en el tiempo. Nos hemos movido por el pasado, aquel de la infancia. Todos nos hemos ido buscando ciertas imagenes del pasado. Nos hemos reinterpretado allí, para comprendernos aquí.

He vuelto a abrir los ojos debajo del agua. Que mania con abrir los ojos debajo del agua.

Hemos hablado al regreso del sentido de esto. Hemos hablado de la bifurcación, de las posibilidades. Hemos hablado de las decisiones. Hemos hablado del tiempo y de la union de eso, de las bifurcaciones, las decisiones y el tiempo. Iba el coche y hemos recordado al viejo. Hemos visto la inmensidad, que es el principio del infinito. Hemos ido en silencio y luego hemos hablado todos a la vez viendo el sol tremendo escondiendose allí a lo lejos. Un atardecer de los que se recuerdan, he pensado. Atrás se queda esto. En algun kilometro de esta carretera.

Mañana nos volvemos a ir. Ya siento nostalgia de este pasado que ahora mismo termina. El final del viaje es, aunque hace rato que haya llegado, el final de este texto.

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