jueves, noviembre 30, 2006

Trampa

No se termina de entender la trampa. Supongo que todos hemos sido tramposos, recuerdo asi, ojeando rapidamente, alguna situación en la que he ejercido de tramposo. Se es tramposo con tu madre, ahí nace la primera trampa. Por supestisimo con el padre, aunque ahí el gana, el biologico fue enormemente tramposo, el otro no, esa fue su putada en la vida, que siempre le pillaban en las trampas. Se es tramposo con los hermanos, ahí es donde se empieza a perfeccionar nuestra manera de trampear. Luego vas siendo tramposo con determinadosa amigos o compañeros. Luego tienes tus propias normas dentro de la trampa, cada uno ve siempre la suya como aceptable. De ahi esas gloriosas frases del tipo:" Vale, yo hice esto, pero es que aquel me hizo esto otro, muchisimo mas grave". Y así todos ejercemos nuestro pillaje, nuestras artimañas para escabullirnos o quizá para ocultarnos, para distraer o despistar. Trampas.

Claro que si creo que hay trampas y trampas. Las hay leves, perdonables y las hay malintencionadas, retorcidas, desagradables. Las hay que entran suave y cuando te das cuenta ya está hecha y las hay que las ves venir, esas que el tramposo va preparando torpemente el campo. Y en eso y en la gravedad está tu respuesta. Inicialmente siempre hay indignacion, sea del grado que sea, hay una cierta cólera. Es decir, te cagas en la puta madre del tramposo. Puedes golpear una pared mientras gritas el insulto o puedes suspirarlo levemente mientras haces un paneo por la cara del tramposo que evocas con una fuerza, también gradual. Luego, y aquí la diferencia de la trampa aceptada y la otra, la jodida: En una te relajas, en la otra la ira asciende, en una incluso sonries y mientras recosntruyes la trampa sientes cierta admiración ante la habilidad, en la otra el rechazo y un momentaneo deseo de venganza aumenta.

Hay trampas casi nobles, son metodos básicos de supervivencia. Hay trampas crueles y esas no se aceptan, no se deben aceptar, hay que pelearse por que no vuelvan a suceder. En muchos casos hay trampas innecesarias, o casi siempre la trampa es innecesaria.

A mi hoy me la han hecho.... Y jode.

Sueños de la ultima noche de Noviembre de 2006

Hoy he tenido un exceso de sueños loquisimos, algunos eran fantasticos para convertirlos en post o incluso en videoclips o algo así. Ha aparecido un montón de gente en esos sueños, un montón de situaciones alocadas, un montón de absurdos.

.-Alguien que escucha a otro y al terminar le dice que está sordo

.- Un texto escrito sobre una pared de una ciudad. Este me ha gustado, pues era una especie de pelicula. Creo que era mi voz en off que iba leyendo lo que escribía en una carta y ese texto leido a su vez iba apareciendo en paredes de la ciudad a la que dirigía esa carta. Esa superposición de realidades me gusta. Alguien escribe una carta en una ciudad X dirigida a alguien en una ciudad Y. mientras el que vive en X escribe su carta y sus vivencias desde que se fue de Y, el texto va apareciendo en las paredes de edificios del centro de la ciudad Y. Lo que va apareciendo en las paredes está además escrito de manera extraña, aveces hay varias lineas en el misma pared de un edificio, de repente, sin mucho sentido salta a otra pared, en otra esquina de esa ciudad y continúa la carta. En realidad creo que de contarlo de manera cinematográfica estaría mejor contarlo al reves. Alguien ve que en el centro de su ciudad han aparecido frases sin sentido escritas en muchos edificios, cae en cuenta que hay algo, uan coenxión en todas esas frases y las empieza a ordenar, una vez concluida la reconstrucción el tipo se da cuenta que todo forma parte del sueño de otro, hasta el mismo.

.- Ha sucedido en mis sueños tambien esa trasmutación de peronalidades. Alguien que es H pero es J, y J es C que a su vez es V. Esa movilidad apasionante de las personalidades en la realidad de los sueños.

.- Tengo una tendencia extrañisima a relacionarme con chicas en los sueños. Lo curioso es que siempre son historias profundamente romanticas, amores muy intensos. De alguna manera no he superado cierta edad emocional. Creo que nunca se supera.

.- He soñado con una playa.

miércoles, noviembre 29, 2006

Segunda vez

Seguro que te ha pasado, a todos nos pasa, y cuando nos pasa, además, lo tenemos que expresar en voz alta, comunicarselo a los que estan al lado, decirlo muchas veces casi con algo de euforia, con un ligero toque de descontrol. Casi gritado: "Esto ya lo he vivido" o " Aquí ya hemos estado". Siempre pasa en estos déjà vu, que lo sueltas con esa sensación de que están pasando cosas emocionantes y sin embargo los demás no sienten esa fuerza que tiene para ti el presente en ese instante, en ese viaje. A todos nos pasa, pero si creo que no pasa comunmente lo que me pasó anoche, aquí, en casa. Estaba terminando de recoger la cena, cuando al cruzar la puerta de la cocina lo sentí, era un déjà vu, si, pero nunca tan intenso, tan brutal. Sentía que eso ya lo había vivido, si, pero además podía cnstruir con precision espeluznante lo que venia después,a cada paso, a cada segundo. Durante unos segundos podía ir prediciendo los siguientes: "ahora llorará D" y ocurría."ahora sonará la puerta y será el Sr presidente, que no tiene sal, que si le damos un poco" y todo sucedía tal como mi cabeza iba reconstruyendo. Sospeché, pero esa sospeche duro pocos segundos, que aquello no era un déjà vu, sino que me había convertido en el dueño de la realidad y que lo que pensaba lograba hacer que ocurriera. Claro, la realidad no tiene dueños, y eso me quedó demostrado pocos segundos después. Ante tanto poder de adivinación traté de distraerme, de no pensar en ello, para hasta aquello me parecía haberlo vivido, encendí la televisión, y claro, aquellas noticias ya las había oido, aquellos gestos de la presentadora ya los había visto, aquel zapping compulsivo ya lo había realizado. Fue entonces cuando ví que Gabilondo despedía su informativo, miraba a cámara y decía la hora y la fecha. Entonces comprendí: no era un déjà vu, no. Esto que ahora me sucede no es una sensación inexplicable de vivir algo que crees haber vivido sino que esto realmente ya lo he vivido. Ayer me fui atrás en el tiempo y no fue un déjà vu. Estoy extrañamente colocado unos dias atrás de los que debería estar. Esto ya lo he vivido, pero desearía enormente que realmente fuera un déjà vu y no esta terrible realidad de ir por detrás de lo que me tocaba vivir. Ahí un yo, una bifurcación de mi mismo que vive varios dias por delante de mi, para el que todo es constantemente nuevo. Yo, este yo, vivo por detrás viviendo una realidad ya usada, un coche de segunda mano, ropa heredada de tu hermano mayor. Todo lo que me sucede llega desgastado y maldigo la hora en que es no déjà vu me trajo hasta aquí. Un saludo a mi mismo desde varios dias atrás , aunque esto el otro( yo) ya lo haya escrito de antemano.

lunes, noviembre 27, 2006

El locutor. 1ª parte

El Locutor llega al portal de su casa. Es tarde y la calle esta silenciosa, como cada domingo, como cada final de jornada. No piensa en futbol, pero si piensa en que mañana tendrán que salir dirección Berlín, hay partido el martes de Champion. Saca la llave del portal cuando recuerda que se ha dejado en el coche el tabaco y se gira, de repente un hombre se acerca. Es una noche fria y el visitante va abrigado hasta el cuello, con voz ronca le pregunta, diciendo su nombre primero y de manera oscuramente agresiva que cual es , definitivamente, el equipo por el que va.

.- Estoy harto de tus críticas constantes al equipo, de tu euforia cuando atacan los contrarios, de esa manera en criticar al entrenador. De tu actitud, de tu voz, de tus formas

Trata de relajarse ante ese inesperado acontecimiento. De alguna manera siente que su medio campo se repliega y que los extremos se juntan a la contención.

.- Es un trabajo, amigo mio. No tengo un equipo cuando trabajo, ese equipo para radiar me lo asignaron hace diecinueve años y por pura profesionalidad yo doy las noticias, cubro sus viajes y retrasmito sus partidos, pero no le diré a usted de que equipo soy.

Siente que despues de ese ataque agresivo, su defensa se ha asentado y ha lanzado el balón hacia los medios de creación. El visitante primero se calla, pero como si de alguna manera recuperase el balón monta una contra que le pilla desprevenido.

.- Le tengo vigilado, siempre sentí fé en su suerte, estos diecinueve años el equipo ha vivido su mejor racha. Subimos a primera y nos asentamos como equipo de la división de honor, nos hicimos un equipo solido en el extranjero, lgramos nuestros primeros triunfos internacionales, pero estos dos ultimos años usted ha cambiado de actitud y me tiene harto, el equipo está mal y creo que usted es el gran culpable. ¿Que pasó con sus grandes retrasmisiones?, ¿Aquellas narraciones historicos?. ¿Aquella garra cantando el gol de aquella final memorable?. Usted, usted ya no es de este equipo.

El balón al palo. Siente que el contrataque esta siendo terrorífico. Balón a la madera, el asedio del visitante es brutaly siente que se axfisia ante tanta presión. El entorno se le vuelve en contra. La calle está, o al menos eso siente, cada vez mas oscura, la temperatura ha descendido y las luces de todas las casas estan pagadas. Le viene a la mente esa sensación que ha tenido las noches de grandes partidos cuando baja con su compañero ha pasear por el campo cuando ya lo apoagan. Esa sensación de estadio vacio, de gradas fantasmales, los ecos de gol o gritos contra el arbitro que aun reverberan en el cemento de los fondos.

.- Mire amigo. Nunca he bajado la guardia. Retrasmito siempre con la misma emoción o con la emoción que lleva el partido, mi función es hacerle llegar a gente como usted lo que sucede en un campo al que usted no puede acceder. Opino por lo que esta sucediendo en el terreno de juego, pero nada tengo yo que ver con las victorias o derrotas de su eqipo.

Despeja de mala manera el balón, pero el rechace lo recoge el visitante.

.- ¿Mi equipo?,¿Dice usted mi equipo?. ¿Es usted un farsante?. ¿No es acaso también su equipo?. Mire amigo, dejeme que le explique algo. Si el equipo no gana la semana que viene, si su fuerza no vuelve a nuestros trasnsistores- saca de repente una afilada navaja que pega al abdomen blando del locutor- se tendrá que arrepentir.

Es entonces cuando suena, o ese siente, el pito del arbitro anunciando, sin descuento, el fin de la primera parte. El vistante se gira y se pierde en la oscuridad de su calle, en el frio de esa noche de domingo de noviembre.

viernes, noviembre 24, 2006

Un post inevitable

11.01: Que hora tan digital. Inevitablemente he mirado esa hora.

11.02: Siempre me han atraido las historias de ese que se paró a comprar algo y por eso no le pilló el incendio de su edificio o ese que baja corriendo la escalera del metro y justo entra en el vagón con las puertas ya cerrandose y eso le lleva, inevitablemente, a un destino distinto.

11.05: Ayer en el metro ví una noticia en una de esas pantallas terrorificas de Canal Metro que van a empezara a aplicar no se que tecnología en la que se sabrá el recorrido de cada usuario. George O. ya lo vió en su tiempo e inevitablemente caminamos hacía un futuro teoricamente cada vez mas seguro pero cada vez menos acogedor.

11.09 Avanzan los minutos y eso es lo mas inevitable de todas las cosas.

11.10 No lo puedo evitar. Este post se acaba aquí

jueves, noviembre 23, 2006

Homenaje a Cosmonauta

Creo que es momento de hacer el homenaje a Cosmonauta que se merece. Un grupo corrientte como los millones de grupos que hay a lo largo y ancho de las salas de ensayo del planeta. Es sin embargo parte importante de un pasado relativamente cercano de mi vida. Muchas veces he hablado con otros sobre este grupo, pero sobre todo con M, la otra mitad de ese duo desaparecido. Nunca hemos admirado nuestro propio trabajo, creo que ese fue uno de los grandes problemas, en estas cosas un poco de fé en el resultado no viene nada mal, da otra fuerza, otro empujón. No creiamos mucho no tanto en lo que creaimos nosotros de nuestra propia música sino en lo que creian los demás. Cuando alguien oía Cosmonauta nunca tuve demasiada seguridad, sentía de repente todos los aspectos negativos de esa música. Demasiado lenta, demasiado dulce, demasiado apagada. Sin emabrgo me sucede que con el tiempo he tomado distancia y sin ser un grupo brutal, si creo que era un grupo donde las cosas estaban bien hechas y no estaba tan alejos de lo que realmente quería hacer. M y Yo habiamos llegado un grado elevado, pero irrecuperable, de entendimiento, de trabajo, a una dinamica brutal de producción. Durante dos años la nave viajaba despendolada por el universo. Ahora, un año y pico despues de la desintegración, cuando hasta yo mismo me he reconciliado con aquel peronaje espacial. He decidido colgar y estrenar la cuente de youtube colgando el video del, por fantasear, primer single de la primera maqueta.

Señores y señoras, desde la lejanía de las cosas que ya no están.... Cosmonauta

http://youtube.com/watch?v=Pyqi3OwqwH4

El espia

El espía llevaba toda la mañana y parte de la tarde persiguiendo a aquel individuo. El encargo había sido sencillo pero poco claro. Debía sacar la información completa del recorrido de ese hombre a lo largo de ese dia en la ciudad que para ambos, espia y espiado, era ajena.

Habían viajado en tren la noche anterior desde su ciudad hasta aquella otra ciudad en la que ahora estaban. Había tenido que tomar precauciones extras, pues que les pusieran al uno al lado del otro en el tren no era un suceso favorable, al contrario, prefería que no se fijará en su cara, ser anónimo y estar a su lado haría de su cara un rostro frecuente, un rostro que recordar en caso de cruzarse por la ciudad a la que se dirigian, y era muy probable que entre las calles en alguna de las esquinas se fueran a cruzar. Así que una vez arrancó el tren, caminó en dirección al bar con la idea de permanecer ajeno a su espiado.

Había pasado las horas persiguiendole, ejerciendo una de sus facetas profesionales que mas admiraban sus colegas. Algunos le llamaban el trasparente, por esa capacidad de perseguir horas, dias, incluso semanas sin ser visto. Esquinas de esa ciudad que con ojos de paisano le estaba encantando, y con visión profesional le resultaba perfecta pues las calles estrechas, las bifurcaciones, los miles de callejones eran perfectos para avanzar, observar y no ser visto, no volverse una sospecha, una amenaza. En su libreta iba anotando el itinerareo tipicamente turistico de su espiado:

.- 9.30: Desayuna en Buffet libre de su hotel. ( Excelente apetito)
.- 10.00 : Toma la calle dirección calle principal. Lleva la cámara colgada del cuello ( Me abstengo de comentar este detalle, pero perfila al personaje)
.- 10.15: Compra plano en Kiosco. Tres minutos despues en la Plaza C se acerca a un putno de información turistica donde le regalan el mismo plano. La expresión al comprobrar que es el mismo es como poco graciosa.
.- 13.19: Se ha sentado en una terraza y se bebe una enorme cerveza mientras revisa el recorrido que ha realizado por la ciudad señalandolo en el plano.
.-14.05 sigue sentado. Aprovecho para, en la terraza de enfrente, pedirme una cerveza.
.-14.59 Sigue ahi sentado. Ha cerrado los ojos y levanta la vista dirección al sol. Yo pido la cuarta cerveza.
.-17.05 Estoy perdido y algo aturdido, debí parar en la quinta cerveza. Se ha movido por calles un poco al azar. No se muy bien donde se dirige y si alguna vez se va a parar a comer. Quizá sea de ese tipo de gente que turistea hasta que llega la tarde noche y se sienta definitavemente a comer
.-19.00 efectivamente se para a comer. Ha estado viendo el Museo P. El mas famoso de la ciudad, y sacando fotos a edificios simbolicos de la ciudad. ha tenido un episodio de ligoteo con unas francesas pero creo que no es muy habilidoso en esto. Ellas eran todo simpatia pero el es bastante timido y no ha rematado la jugada. Yo mientras he bebido mas cerveza para quitarme de encima la resaca que me habian dado las del mediodia. Estoy algo mareado de nuevo. Me ha encantado una de las francesas, pero no debo dejarme llevar en viajes de trabajo.
.- 21.00: Empeizo a entender. Ha subido a su habitación, cincuenta minutos despues ha aparecido absolutamente cambiado de estilo. Engominado, con una ropa muy moderna y elegante ha salido a la calle, ha tomado un taxi. Se ha bajado en otro hotel y ha desaparecido. Yo me he olvidado de pedir el Ticket al taxista, así que este dinero lo palmo

.- 23.00. Me he puesto a esperar en el bar del hotel. Había una banda de jazz buenisima y un ambiente genial. Me he pedido una copa, otra copa y hasta una tercera. El tio este no ha bajado. creo que esta con una mujer arriba. Insisto, el grupo de Jazz es cojonudo.

.- 00.00: Ha aparecido en el bar. se ha sentado cerca, estaba con dos mujeres . Las dos eran impresionantemente atractivas.

.- 02.25. Estoy en el baño de un garito cojonudo. Nos hemos venido el, las dos chicas y yo. ¡¡Menuda noche!!. Sea lo que sea, este tio no ha podido hacer nada malo. Mentiré en mis notas, pero esta noche yo no me lo pierdo. Es un tio cojonudo.

.- 05.15 Le he estado confesando mi cariño y mi respeto. Creo que es un tio de puta madre.


Dos dias despues el informe es entregado. La cliente queda satisfecha. Nunca mas desonfiará de la fidelidad de su marido

miércoles, noviembre 22, 2006

El médico y el blog

Este blog está muy enfermo. Ayer fui al médico y le comenté alguno de los sintomas. Esa tos diaria, ese dolor en el pecho, ese decaimiento, esa fatiga. EL médico lo miro con delicadeza. Le hizo respirar profundamente, tacto algunas zonas y tras poner el gesto serio me miro y me dijo:

.-Tú blog, Henry. Tu blog está mal. Esta terriblemente enfermo.

Me abracé al médico, comprensivo me dijo que debía ser fuerte y aguantar esta época que vendría.

.- No es una enfermedad mortal, no es terminal, pero si es serio. Debes cuidarlo , estar pendiente de lo que escribes en el, no deberíais publicar tanto. Ese ritmo ha ido desgastandolo. Llevaís una media terrible y además tus post son muchas veces amargos, tristes o melancólicos. Todo eso se ha ido incrustando en sus órganos y ahora está así, ese color amarillo, esa fatiga crónica.

.- Pero Doctor. Yo intento no hacerlo, pero soy adicto, ¿sabe?.

.- Ya Henry, pero si quieres que el blog siga, no desaparezca, debes pasar una temporada sin desgastarlo. Es necesario, por su salud.

Giré la cabeza y vi a mi blog en la otra silla, callado, con la bufamda rodeandole la plantilla, con el perfil inflamado, con los post algo desordenados. Le cogí de la mano y nos fuimos. Lleva desde ayer metido en la cama, se ha levantado a desayunar y yo he aprovechado para escribir este post. Ahora mismo está volviendo a la cama

El osado

El osado ha leido un par de libros en los últimos nueve meses, pero si hay que hablar de literatura se habla. El osado ha visionado, además, algun que otro clasico del cine y de vez en cuando ve alguna pelicula de cine independiente, pero hace unas afinadas criticas cinematográficas, siempre exaltandose en sus criticas mas duras contra estas peliculas sin sentido. El osado es todo un personaje, pero hay mucho osado. El último de los osados que conozco ha realizado ya el ejercicio sublime. El osado tiene una facilidad enorme para ponerse en la piel de director de cualquier empresa creativa en la que se lance, y empezar a entregar sus agudas ideas al mundo. Lo admirable de El osado es que tiene una seguridad en si mismo infinita. Y si hay que ser director de cortometrajes, cantante de rock o escritor de cuentos, el osado lo es. Pero no es siendo cualquier Director, músico o escritor. El osado sabe , y mucho, de todas estas cosas, por lo tanto su obra o el resultado de lo que el ejecuta no plantea dudas de calidad. Lo que el hace es bueno, y si a los demás no les gusta es que los demás, evidentemente, no tienen ni puta idea de lo que es bueno.Como todo genio, el osado es un incomprendido por las masas atontadas. Su obra se eleva por encima de las mentes lineales de los mortales

lunes, noviembre 20, 2006

El efecto D

D, el niño de los de arriba, lleva un rato exagerado llorando, ese rato podría incluso llegar a los tres años de vida, pero para precisar un poco mas digamos que lleva una hora y media dejandose la garganta y emitiendo unos berridos que a veces he sospechado trasmiten un mensaje a descifrar enviado desde el mas allá, desde algún lado desconocido, desde otro nivel y D, el gracioso D, trasmite aquí, en este lado de las cosas. Todo se detiene cuando D llora, durante su show nada mas sucede por que D es todo pulmón. Ya avisó cuando comenzo su andadura hace tres años. Iba avanzando el tiempo y aquello en vez de disminuir iba aumentando. Hemos pasado noches de ensueño con D. Repentinos ataques de furia nos han despertado sin mucho aviso a cualquier hora de la madrugada, un estruendo que he llegado a confundir en ese instante que pasa desde que estas dormido hasta que abres los ojos cuando un sonido extraño te despierta, con ataques aereos, con el inicio de una guerra o con fenomenos naturales cualquiera.

Siempre he pecado de exagerado o eso dicen algunos que me conocen, pero mis historias se han visoto confirmadas cuando algun buen amigo se ha quedado a dormir aquí en casa y ha sido victima del Fenomeno D. Tres de la mañana y se arranca por bulerias, a veces me han dado ganas de gritar desde la cama ¡¡¡Ole, D!!, ¡¡Grande!!!. El invitado de repente entra en la habitación y asustado pregunta por lo que está sucediendo. Alguno, con mas temores que otro, ha corrido por la casa gritando:" ¡¡Vamos a morir todos!!!, pero rapidamente se le aclara que nada malo sucederá salvo que durante una hora y media no va a pegar ojo.

En verano, cuando se coincidie mas con los vecinos he hablado amablemente con su mamá y en actitud detectivesca he indagado por los motivos de esos lloros mientras, para distraer jugueteaba con D:

.- D, ¿que te pasaba ayer, rico?

O sino utilizando una formula mas genial aun:

.- D, vas a ser cantante de opera eh?, ¡¡menudos pulmones!!.

Y la mamá contesta es que anoche lloró muchisimo por que quería su zumito. Y uno entonces comprensivo, entiende que estas son cosas normales de la vida, que el muchacho esta jodido por que a las tres de la mañana no le dan su zumito de frutas.

El presidente de la comunidad me proponía hace poco crear una comisión permanente de exprimidores de zumos y tener siempre, y bajo vigilancia, una reserva de al menos 70 litros de zumos de diferentes frutas. Hacer turnos y tener siempre bajo control los pulmones del simpatico D, que a pesar de todo, es un buen chaval

domingo, noviembre 19, 2006

Estribillo

En una esquina de un bar repleto, entre un montón de gente que habla a gritos mientras suena una canción que alguno entre la masa tararea con cierta euforia, esa extraña sensación de pertenencia que tienen las canciones que nos gustan cuando suenan en un bar, o como decía David, que las canciones que nos gustan cuando suenan en un garito nos gustan, si cabe, un poco mas, Ahí, en medio de todo lo que sucede en esa masa chillona y en medio del estribillo, él se entera que ella se va un año fuera y no se lo toma del todo bien, aunque mantiene el gesto, la expresión que se lanza, sin aviso, hasta los músculos de la cara. Aguanta el reflejo de lo que siente dentro, que no se vea fuera, que no lo perciba ella. Suelta frases de apoyo, impresiones positivas que realmente no siente y trata de cambiar de tema sin que parezca demasiado brusco. Ella sin embargo avanza, como la canción, y trata de seguir con el mismo tema, esperando la llegada de un segundo estribillo algo mas potente aun que el primero, mas energico, un estallido antes del final de la canción, antes de que el pincha le dé al Play y arranque el siguiente tema. El la ve venir en ese parón que hacen las canciones antes de romper, ese falso final brusco que deja dos negras en silencio antes de que entre ese esperado estribillo, el trata de ir al baño en esas dos negras, no quiere bailar mas esa canción, sabe como terminan y la habilidad de los dj´s para contrarestar esas energias con temas algo mas apagados, incluso tristes para bajar los animos de esa masa. Sin embargo ella le dice que espere, que aun hay mas, rompe el plato con un acorde distorsionado de la guitarra y entra toda la masa eléctrica.

Dos canciones después el bar llega a la hora de cierre, la gente empieza a salir bastante mas lento de lo que desean los camareros que rapidamente recogen los vasos. Una par de esquinas mas allá el se está montando en un taxi y ella camina sin demasiadas ganas de llegar a casa.

sábado, noviembre 18, 2006

Go or go ahead, Us and them, Cilmbing up the walls, La femme d´argent, Monochrome You can have it all, Incantantions, Walking in my shoes, Shanghai(2), Zaar, Try Nothing, Big exit, En remolinos, Corrientes circulares en el tiempo, Glosoli, Cursed male, L´horizon, Astronomy Domine, Fascination street, Love is blidness, Loser, Rebelion, Bridge over troubled water, Llorarás, Por la carretera, Segundo tiempo, La tarde perfecta, Roi, Glory box, Signal to noise, Rakim, Avenida Alcorta, Black steel, The equator, The end, Nobody can be you, Lullaby, Our mutual firends, Careful with that axe eugene, Take me out, LSD, ....

No post

Decididamente hoy no escribo un post

miércoles, noviembre 15, 2006

6 anotaciones en noviembre.

1.- Ayer en el trabajo extraño episodio acerca del blog de un tipo de otro departamento. Hubo incluso risas burlonas. Me callo, durante un rato sufro una especie de pánico, de vertigo a ser descubierto, a que este blog y la verdadera identidad del que lo escriben se haga visible y me pillen.

2.- Sueño con una de las ciudades en las que viví. Un hombre en coche me pregunta por una dirección.

3.- Anoche, por un extraño azar, cogí sin pensarlo mucho Rayuela, hacía mucho tiempo que no releía algún pasaje. Abro al azar una página, La maga comenta que le resulta mas sencillo hablar de las sensaciones de tristeza o negativas que de la felicidad o de la alegría. No recordaba ese reflexión pero la comparto absolutamente. Es mucho mas sencillo, sin duda.

4.- Noviembre es raro, y la semana en mitad de Noviembre es la semana mas rara, y el miércoles, ahí tan en medio, es rarisimo. Así que hoy es una celebración absoluta de lo raro.

5.- ¿ Es bueno pensar tanto en lo que se quiere hacer?. No debería coger la guitarra y pasar de todo, no pensarlo. El problema es que no puedo ahora hacer eso. Estoy tan en alerta que no hay espontaneidad. Creo que esa es la base del problema. El dia que coja la guitarra y no me adelante con la cabeza tan aceleradamente a lo que quiero tocar surgirá algo mas fresco, algo que finalmente me conmueva. Mientras estas manos sigan yendo por detrás no habrá emoción y necesito que salga algo emocionado, eso es lo que me mueve.

6.- Todas las etapas son necesarias.

martes, noviembre 14, 2006

Desde la ventana

Me asomé y vi la calle vacia. Me quedé mirando la forma de no se que edificio que se veía a lo lejos y la manera en como el sol se enfrentaba y ganaba a todo aquello que tocaba. Pasó un rato, un niño paso abajo, llevaba una bolsa con pan y muy pocas prisas, giró en una esquina y le perdí de vista. Volvía fijarme en el edificio a lo lejos. En las ventanas de enfrente una persiana se subió detrás de las cortinas adiviné a una chica que por los gestos y por la manera en que casi cerraba los ojos para no deslumbrarse, estaba despertandose. Se perdió en la habitación que no podía ver, unos minutos despues abrió la ventana y las cortinas, miró hacía la calle pero no me vió, volvió hacía dentro, reconstruí la casa y giré la vista hasta la hipotética cocina, apareció. Hizo movimientos indescifrables como todos los movimientos que hacemos en las cocinas. Se abre un armario, se agacha a un cajón, se abre el grifo, se cierra, se abre la tercera puerta al lado de la nevera, se abre la nevera, se saca algo de otro cajón, un plato de otro, espera frente a los fuegos. La vigilo por el puro placer de ver a a alguien en su vida ajeno a la mirada de otro. No hay una busqueda, miro sin saber que miro, sin saber por que se mira cuando se mira a alguien a su ventana, en medio de su vida. Desaparece con una taza de café y un palto con tostadas.

Levanto la vista, hoy hará mucho calor, el Sol es fuerte. Han pasado un par de coches abajo en la calle, unas niñas que iban hablando y unas mujeres que llenaban todo con su voz. Un hombre ha pasado rápido, con prisas. Se han levantado las rejas de dos negocios. AUmenta el bullicio de la calle, el ritmo del dia, van apareciendo los seres humanos y sus ritos. He pensado entrar a la cocina a hacerme un café y justo he girado y he visto que en una ventana del edificio de enfrente, unos pisos mas altos, un ancaino me miraba mientras me giraba.

Bocetos

Entre varios libros, en medio de la estanteria, he encontrado un viejo cuaderno con un montón de anotaciones desordenadas. Perfiles, argumentos, estructuras, anotaciones diversas sobre una historia que nunca llegó a tener una forma definitiva sino miles de notas que pretendian diseñar algo que terminó siendo nada mas que un boceto, una imprecisión. Otras veces hge recordado ese argumento y he tratado de darle giros para concluirlo pero jamás he encontrado el camino definitivo, el lugar último por el que avanzar hacía un final. No existe, esa historia. Nunca nació.

jueves, noviembre 09, 2006

Un post olvidado

Tenía pensado escribir sobre algo que he olvidado. Sé que pensé que era una idea graciosa o a lo mejor no graciosa pero me parece que pensé que podía estar bien hacer un post sobre aquello. Tampoco sé como fue el proceso, como fue que vino y descubrí que aquello era un posible texto. No recuerdo si era sobre algo que ví en el metro, sobre algo que escuché o algo que imaginé. No se si fue viendo la película del otro día, allí en medio del cine, en el trabajo o mientras hablaba con alguien.

¿De que era de lo que quería escribir que me había llamado la atención?. Podría reconstruir todo hasta recordarlo, por que curiosamente esa idea por tonta o absurda que fuera está por ahí dentro, lo mas llamativo es que de ahí dentro no se ha ido. Esta perdida, como la cartera cuando la busco por la mañana que nunca encuentro, como las llaves que nunca se donde coño fue que las había puesto. Así esta la idea, oculta en alguna parte del cerebro, acumulada en un rincón de la memoría en forma de no se que cosa pero perdida ente miles de cosas que estarán por ahí dentro, quizá al lado de alguno de esos recuerdos que no se sabe que se tienen, una escena en el patio del colegio o un viaje en autobus a no se donde que olvidas haber hecho. Andarán la idea y ese montón de recuerdos olvidados dando vueltas por la mismas zonas del cerebro, pululando de manera difusa. Existiendo pero sin saberse que existen. Esos recuerdsos olvidados son como hombres invisibles, que caminan por ahí, pero nunca se les ve.

Por mas que tecléo no sale, no está. Mi idea invisible o bien paso a mejor vida o jamás la encontraré. Quizá una noche dentro de seis años salga a manera de sueño y entonces no entenderé nada y me preguntaré que por que sueño esas cosas, y pensaré según me levante, que quizá estaría bien escribir un post sobre ese sueño. Podría pasar eso o podría pasar que la idea de ese post perdido era esta y sin embargo no recordarlo

miércoles, noviembre 08, 2006

Dias de sol

Si sigue lloviendo tomaré medidas drásticas. Siempre que viajo en avión en dias nublados me gusta ese efecto de despegar, traspasar el cielo grisaceo para los terretres y alcanzar de repente una atmosfera soleadísima donde ademas se ve un suelo de nubes que apuntan hacía abajo, llueve en la tierra y sin embargo tu estas ahí, a pleno sol. Siempre que sucede eso pienso:"Los dias que llueva debo recordar que mas arriba hay sol y la luz del sol es fuerte", evoco esa imagen para desdramatizar ese gris cabrón que lo tiñe todo los dias de lluvia y sin embargo aun consciente de que un montón de metros mas arriba el gris se vuelve azul claro y la luz es intensa ese color que veo ahora por la ventana termina haciendo sus efectos y se cuela por los poros y lo vuelve todo de su color, se vuelve el color universal de las cosas, el color total de las sensaciones.

Entonces tomaré mis propias medidas. La lucha contra el gris. Me subiré a la azotea y hablaré con el presidente de la comunidad, este seguro tiene algún acacharro para volar. Haremos las maniobras necesarias y despegaremos. Ascenderemos, nos empaparemos, a duras penas traspasaremos el montón de nubes y de repente, cuando la fatiga nos alcance, cruzaremos y llegaremos a la luz y estaremos en un dia soleado y de luz intensa.

Siempre que me quejo de la continuidad de las lluvias, alguien con toda la razón me dice que es mejor que llueva mucho, que eran muy necesarias estas lluvias y como lo entiendo decido pues, largarme mas allá de las nubes.

lunes, noviembre 06, 2006

Puntos

La cicatriz no se borra del todo. Nunca. Es una especie de pincelada brutal, una huella que llueva lo que llueva, pase el tiempo que pase, no termina de borrarse. Hoy he oido a L narrarme el nacimiento de su cicatriz, tan reciente que aun no es cicatriz, es herida viva. L me hablaba desde el aeropuerto y creo que en el fondo no me hablaba a mi, no se termina de hablar al otro cuando se habla por telefono y mas cuando la herida todavia humedece la ropa, la mancha de rojo, ese rojo empalagoso que no se quita nunca de esas ropas que al final se terminan tirando. Hablaba a ritmo desigual, en tonos variables, a veces mas seguro a veces atacado de nuevo por esa sensación de perplejidad cuando no se entiende nada y menos las cosas que suceden de repente. Reconstruyendose y reconstruyendome todo el previo, la antesala para tratar de explicarme, explicarse como es que suceden las cosas que no se deciden. Le he imaginado caminando lento mirando al suelo y a esos letreros que iba traduciendo con inseguridad. Le he imaginado en ese hostal del que hablaba con cierto pavor, le he imaginado caminando por esa ciudad tan ajena que quizá nunca ha terminado de estar en ella, tan extraña. Extraño, expulsado, ex, ex. Todo se le había vuelto lejano y la ciudad le parecía una masa pesada y casi desagradable. Se llora entonces y que bien sienta llorar cuando todo pesa tanto y sabes que la herida termina cerrandose por mas que la cicatriz dure. La herida se cierra y deja de doler y entonces tomas conciencia de que solo queda dejar pasar el tiempo, ese tiempo que de repente se vuelve lento, extrañamente lento.

Luego la he recordado a ella, en la misma ciudad y sin embargo tan terriblemente distante de L. Luego he visualizado dos puntos marcados en el mapa de esa ciudad. Un punto L en el aeropuerto, otro punto ella en una calle, seguramente en una habitación. Y he visto esos dos puntos alejandose el uno del otro irremediablemente, he visto esos dos puntos en el mapa y en el tiempo, lineas que estarían trazadas de antemano hasta ahí. Y luego he imaginado el punto de L sobrevolando y el punto de Ella estático, en esa calle, en esa ciudad lejana, en esa habitación, y he visto que las lineas que se habían ido marcando con cuatro años de antelación se han quedado y que los puntos seguian otras lineas, dibujaban otros mapas, y que esas lineas dibujadas por el movimiento de esos dos puntos en esos cuatro años atrás tenían la forma de la cicatriz.

Lunes de noviembre

.- Lunes de noviembre. Ha dejado de llover e incluso a esta hora luce el sol. No suelo oir o leer noticias sobre el clima entonces no tengo información de como irá avanzando este lunes de noviembre y sus borrascas o anticiclones, sus nubes bajas o sus vientos del norte.

.- Son dias extraños. Mucho trabajo, mucha lluvia. El cine esta siendo la gran vía de escape. , En verano voy poquisimo al cine, segun avanza el otoño la frecuencia aumenta considerablemente. Con los libros estoy yendo en dirección extraña, estoy leyendo poco o nada y me jode mucho cuando esto sucede.

.- Este ritmo de trabajo esta mermando las otras actividades. La relación con la música es cada vez mas extraña. Llevo un año tratando de hacer una buena canción y no sale. Tengo, los conté el otro dia, cincuenta y cinco bocetos de los cuales creo que ni uno me parece decente. Lo mas tremendo es que pienso en una canción un promedio de entre diez y once horas al día. Pienso en música constantemente. Frases tan absurdas como" debería ir por este camnino"," me gustaria un rollo mas así...". Me siento perdido con esto, esa es la sensación precisa, me siento muy desubicado con la música, dando palos de ciego, sin rumbo y sin avanzar. Estancado en una parte frondosa de un bosque en el que llueve a cantaros y es de noche.

.- Lunes. ¿Cuantos lunes?. Un lunes mas, un lunes cualquiera, un lunes único. Lunes, que mala fama tienes. Los lunes lunáticos. La luna de los lunes. La lunática luna los lunes. Lunes, si todo empieza de nuevo otra vez, otra vez. Lunes de noviembre, ha dejado de llover.

sábado, noviembre 04, 2006

Unos y otros

Incluyendome, creo que nadie acepta del todo bien la crítica en contra, pero es cierto que hay gente que especialmente lo lleva mal. El problema en esto, como siempre, es la forma. Si te sueltan de buenas a primeras que aquello que dijiste, que hiciste o que dejaste de hacer es una autentica mierda, normalmente se te activan los mecanismos de protección y te defiendes de manera, a menudo, bastante torpe de aquello que consideras una agresión. Eso es un error, aquello no es mas que una opinión subjetiva de alguien, pero no es una agresión. No siempre asumida como una opinión opuesta o una diferencia de criterios, sino como un golpe contra tu persona. Eso pasa a veces, creo que a todos.

Pero hay un caso de gente que de ninguna manera acepta que la realidad no es como ellos la ven , sino que es un enorme cristal donde lo que sucede se filtra de acuerdo a la parte del cristal desde la que se la ve. Para ellos las cosas son así y no entienden que los demás no comparten esa firmeza o esa unica visión., que por amplia, aguda y brillante que sea, no es la única. Se indignan ante lo que ellos consideran una verdad y son incapaces de ver que aquella verdad de la que ellos hablan no es mas que una parcela de una realidad que suele bifurcarse en una infinidad de realidades, casi todas igual de verdaderas.

Además viviendo en manada como vivimos, entra en esta bifurcacion de realidades, la contaminación del yo dije que tu dijste que aquel me dijo que dijiste que dije que dijimos. Y la realidad ademas de infinita se convierte en laberintica e incluso insoportable en cuanto a la relación de unos con otros. Pasa sobre todo en los trabajos, pero no unicamente ahí. Las relaciones viven, si no se aplica una dosis de humor, en un constante envenenamiento, mas cuando participan en ellas esos solidos personajes de la realidad total, que curiosamente se encargan de hacer mítines de como fue que el mundo les puteó su realidad, su verdadera y única realidad. Ellos jamás aceptan su error y se lo digas como se lo digas son siempre los otros los que cometieron la desfachatez de saltarse las reglas de su juego. Y ahí, ahí es dificil que no te pillen una y otra vez en fuera de juego. Juegan con la defensa demasiado adelantada

Desayunos

Las cosas en seguida se hacen habituales, rutinas. Un día entré a comprar tabaco y me dí cuenta que había una nueva dependienta encargada de las dos mesitas pequeñas al pie de la ventana donde se servia café y algo para comer. Al final era el único lugar donde sentarse a tomar algo con calma en toda la zona y desde aquel dia decidí que pasaría un cuarto de hora al dia allí desayunando, yo que nunca fui de desayunar. Y así diariamente entraba, me sentaba, siempre que estaba libre, en la mesa que estaba en el fondo, se acercaba, le pedía el café y un sandwich caliente de jamón y queso que estaba delicioso. Volvía con la bandeja, lo dejaba todo, incluido un vaso de agua que yo nunca pedía pero que siempre bebía y se daba la vuelta a atender en la barra a esa gente que pedía pan o tabaco como yo la primera vez que la ví. Así fue un dia tras otro, todos los dias de diario. Un saludo que se iba haciendo algo mas calido con el paso del tiempo, luego ya no pedía ella me saludaba y sin pedir me traía el desayuno, un dia hablamos del tiempo, otro día hablamos de lo maleducada que era la gente a propósito de una escena que se vivió en el local. Fuimos hablando pero sin excesiva cercanía. Una mañana entré y no estaba, no pregunté, una chica que nunca había visto se acercó y tomó nota de lo que quería, al dia siguiente tampoco estaba y no entré, el tercer dia miré desde fuera y tampoco. No he vuelto a desayunar allí.

jueves, noviembre 02, 2006

Viajes en el tiempo

Ayer viajé en el tiempo y la verdad es que flipé. Eran las doce y cuarto o doce y media de la noche, estaba en el salón viendo una pelicula cuando alguien tocó en la puerta. Me sorprendió la hora e incluso hice ese gesto que todos hacemos cuando suena la puerta a una hora extraña, levanté la ceja, mire el reloj y pensé en alto :"¿Quien coño será ahora?". Abrí la puerta y ví un montón de luces en el descansillo, pensé que algun chalado había montado una fiesta rara, luego pensé en una invasión extraterrestre, luego dudé de mi equilibrio mental y me angustié ante una posible alucinación, hasta que de entre el montón de luces apareció el presidente de la comunidad.

.- Henry, vente. Esto es increible, es una máquina del tiempo.
.- Pero ¿Que dice, Señor presidente?.
.- Si,si Henry!!!. Montate y vamonos que hace un rato he estado en un concierto de Pink Floyd y aun eran jovencitos. ¿Donde quieres ir, Henry?. No nos parará ni el tiempo- Y suelta una enorme carcajada.
.- No se Señor presidente, no se. Me apetecen tantas épocas que no se donde podemnos iur primero.
.- Mira, vamos a hacer una cosa, tiene una función como los Mp3 o los discman que es la aleatoria, y te lleva a una época al azar. ¿Hacemos eso?. ¡¡Que elija el azar!!

Algo entusiasmado, o mas bien muy entusiasmado le contesto:
.- Vamos allá, Señor presidente. ¡¡A por el tiempo!!

De repente un torbellino raro, las luces que giran en medio del descansillo, un montón de sonidos en plan Kraftwere y aparecemos en medio de un bosque. No tenemos ni idea de donde estamos y nos miramos entre asustados y emocionados, y le digo que quizá mejor deberiamos probra otra época, hemos dado en medio de la prehistoria o algo así.

.- Vamonos, presi. Vamonos de aquí, que esto me da miedo.

Y otra vez el mismo proceso. La secuencia en años de nuestro viaje es la siguiente:

1220, 58 a.c., 1998, 1001, 1914, 7 d.c., 1492, 1936, 1941, 1968, 300 a.c. y por último diez minutos antes del tiempo presente. En ese ultimo viaje hemos tenido un serio problema tecnico que el Sr presidente aun trata de arreglar, por eso aunque parezca que estoy publicando este post en realidad aun lo estoy empezando a escribir.

Scoop

Woody Allen, no te mueras nunca. ¿Que te cuesta?

miércoles, noviembre 01, 2006

To die a virgin

Anoche tuve un sueño fantastico (Extraño adjetivo para un sueño), además de enormente divertido. Podría decir que anoche me lo pasé de puta madre soñando.

En mi sueño habiamos viajado M y yo a casa de JB e I en Valencia. JB en tiempo record se había convertido en un excelente pianista y en un momento nos empezó a tocar con enorme virtuosismo y con plenitud To Die a virgin de The divine comedy. Según arrancó y a pesar de estar usando un solo instrumento se sentía la fuerza de la orquesta , de los vientos, de la batería, del bajo. Segun avanzaba por las teclas y por la melodía M, I y yo comenzamos, alrededor del virtuoso pianista, a corear y cantar la letra de la canción, pero todo en una actitud enormente seria, una profesionalidad tremenda. Así avanzaba el pianista JB y sus tres coristas que le rodeaban a la manera de los grandes musicales de Broadway, no se si alguien termino dando botes y volteretas por el salón o por la teraza de la casa, no se si quiera si alguien taconeo encima del piano de cola, pero creo que JB y yo si solicitamos ó casi exigimos que para la presentación del músical en otras ciudades acuda invitada la violinista de The divine comedy y hacer del músical un espectaculo a lo grande, un espectaculo de ensueño

http://youtube.com/watch?v=wbaUM7sS9Wc

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