A primera hora

Nueve y diez. Debería salir ya. El primer café tiene algo mas que cafeina, es una especie de liquido supremo, el rito de la mañana. ¿Que he soñado hoy?, no lo recuerdo. Ni una imagen de esas casi ocho horas de vida. Son extrañas las mañanas que no viene ni una sola imagen del sueño. ¿Que habré mezclado hoy?, ¿Cual habrá sido el coctel?. ¿Que gesto, que frase de ayer se habrá duplicado en el sueño, trasformandose a otra cosa y volviendose lo mismo pero otro?. ¿Que imagen de ayer se habrá vuelto escenario del sueño?. Nueve y dieciseis. Me voy. Al fin y al cabo esto tambien es un sueño.