Madrugada. El hombre va andando algo rapido, con las manos en los bolsillos, en ese momento cruza una esquina del centro de Barcelona y ve a una mujer sentada en un banco, cubierta por un abrigo y con la mirada estática, con un marcado tono de tristeza. Duda el hombre, no sabe si detenerse, preguntarle a la mujer si necesita algo o simplemente seguir su camino, llegar a su casa y recostarse en la cama donde sabe que no dormirá, por mucho que lo intente, no dormirá.
El restaurant se ha quedado ya casi vacio y salvo un par de mesas un poco mas allá en la que otras parejas hablan, todo lo demas mantiene el discreto desorden de las mesas que se han ido quedando solas y con algunos restos aun sin recoger por las cansados camareros. El lleva un rato hablando de su vida, de su hijo. Ella le mira y oye, se detiene en sus manos, luego sube la vista hasta su boca, el pelo, oye lo que el cuenta, los fines de semana con el niño, los viajes que hacen juntos. Ella le mira y sospecha que en un rato harán el amor, pero no esta del todo segura.
Debería salir en cinco minutos, bajar el ascensor y caminar rapido hasta dos esquinas mas allá. Ella estará esperando y habrá realizado la misma operación, pero unos minutos antes.
Y cuando habra los ojos que nos diremos, cuando tome conciencia de donde está y quien soy, que le diré. Quizá debería ir preparando un café. El café siempre aligera las conversaciones, lo mismo que el tabaco, pero ella no fuma. Y ademas este dolor de cabeza me va a matar... ¿Y en que momento decidimos venirnos aquí?.
No ha despegado el vuelo aun y ya lleva dos horas de retraso. No llego. No llego a tiempo.
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