Movimiento constante

Los instantes no se detienen. Esa es otra de las mentiras de la literatura. Nada permanece porque, y si no miren sus relojes, todo está desplazándose constantemente. No podemos recurrir a los trucos que nos son dados con las palabras. No hay nada estático. No lo hay. No podemos evitar que este lugar no este ya en el mismo que cuando arrancó el texto. Se ha desplazado esta esfera ínfima en la que habitamos, como se ha desplazado, eternamente, aquel instante irrecuperable. Se ha ido y jamás, por mas que lo escriba, lo tendré delante. Así es. Podría volver allí recordando, desplazándome con el arma de la imaginación y la memoria, que reconstruyen con enorme inexactitud lo que ya ha pasado. Podría insistir. Describir como a lo lejos sonaba el ruido del tráfico y los aires acondicionados de las moles que había a los lados, como se percibía la humedad y la amenaza de tormenta. Puedo buscar aún mas, puedo casi reconstruir determinadas sensaciones físicas, un leve picor de garganta que dos días después se convirtió en catarro, el suave dolor de una uña que me había mordido las horas antes. Puedo recordar algunas palabras exactas de la larga conversación, no todas. Podría, con esfuerzo, recordar algunas caras de los que fueron pasando ajenos a los lados. Podría buscar, estar horas, días, pretendiendo reconstruir inútilmente aquel instante pero nada se detiene, nada y aquello, por mas que insistamos, ya no está.