lunes, agosto 10, 2009

Chico contra las olas

El caso es curioso, curioso y dramático, seguramente sino lo fuera no lo narraría. Las cosas que se cuentan suelen andar rodeando lo improbable, eso es lo que las hace dignas de ser contadas, el drama es sólo un ingrediente extra. Contamos lo que sorprende, lo que aporta novedad, lo que sospechamos que el otro desconoce y para desconocerlo debe rodear cierta irrealidad, por real que sea. En este caso la anecdota, casi, no me pertenece, si la cuento es porque aún no la comprendo y por que está empapada ( el verbo no es casual) de literatura. Esta termina en drama pero sino hubiera terminado en drama sospecho que también hubiera sido una historia por contar. La literatura es otra forma de vida y aquello, como muchas otras cosas, fue un instante de profunda vitalidad, a pesar de su dramático final.

Tuvo mucho de musical el instante. Si me quedé mirando al muchacho fue por que además de la belleza del instante, le acompañaba una musicalidad, que aunque inaudible, de un ritmo profundo y delicado, con toques épicos. Una melodía suave pero potente. La playa estaba casi vacia. Una pareja alemana al fondo, un joven lector de "On the road" con la cabeza apoyada en su mochila, un anciano que camina mirando el estrecho porvenir y el muchacho, el muchacho que rompe con belleza la quietud de la playa. El muchacho que descifra las olas y las salta y se zambulle en ellas como el que se lanza a un amor frenético. Había algo mas que lo visible en aquel muchacho. Le brillaba la piel mojada, iluminada por el sol de esa hora. Quizá me hipnotizaba el brillo de esa piel lampiña que reflejaba, que metaforizaba ese tesoro caduco e invisible que es la infancia. Luego ese ritmo, esa cadencia que llevaba saltando contra las olas. Salta, salta inmenso, eL cuerpo arriba, arqueado y atraviesa el monstruo marino que viene de la nada, de la lejanía y se forma tan cerca de la orilla. Ese monstruo que crece y se rompe en la orilla. Las olas. Su cuerpo y las olas. El chico no tenía reglas en su salto, en su juego. Simplemente la libertad de saltar esa masa de agua que viene y que en su imaginación sería un monstruo nórdico. Le miré, le miré mucho rato. ¿Cuánto? ¿Diez minutos? ¿Cuánto tiempo? LA playa, la tarde, el sol, las olas, las corrientes, el viejo, el joven "on the road". Todo seguía su curso insaciable. la pareja alemana que se levanta y recoge las toallas y se va y el chico constante, como un instante anclado en la nada. El Sol que cambia su luz, las olas que varían su intensidad. Ya todo estaba girado. Todo salvo el muchacho enfrentándose a las olas con su piel brillante.

El hecho hasta ahí ya es digno de ser contado. La belleza de un niño que se enfrenta hermoso, libre a las olas. Los arrebatos artísticos, en el sentido vital de arte. En el sentido de alguien que ejerce creatívamente un impulso y se lanza y sobrevuela las olas que seguro imagina como animal marino. ¿Que pensaba el muchacho que era aquella masa de agua que saltaba con arte?. Sólo eso ya es digno de ser contado, quizá el drama acentuaría la historia, pero no lo contaré. No narraré lo que vino después. Cuando ya todo el instante quedo teñido. Me quedo, o te quedas tu lector con ese instante hermoso, el mismo que a mi me llamó la atención y que ahora te cuento. Yo vi lo de después. Te libro a ti de el suceso que lo tiñó todo de drama.

2 comentarios:

Anónimo dijo...

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illot dijo...

Coincido totalmente con el comentario anterior.

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