Ficciones

Viene en forma de imagen. Una imagen, como toda imagen de la imaginación, como toda forma de fantasía, invisible pero que casi se puede oler. Viene, se presenta en mi cara, en un lado irreal de mi cara y se forma y deshace a ritmos inconstantes. Lo veo y no lo veo. Lo relleno a veces, lo dejo incompleto otras. Está y no está. Es y no es. No lo toco, pero casi. No lo toco, pero si en la imagen toco casi toco. Casi siento una piel, casi siento el tacto de algo que no existe. Una textura indefinida, irreal , inexistente pero que casi se siente y que se completa con formas imposibles que cuando se van a formar del todo pasan a ser otra cosa. Es parecido a una caleidoscopio. Si a algo se parece es a esa deformación fracturada de imágenes compuestas de algo que debe ser real y que va variando a cada movimiento, en formas circulares. Lo tengo y no lo tengo. Es y no es pero si algo tiene es que es tan valido como lo que es. Su valor es exacto a lo que si se toca y está. Su ambiguedad lo hace existir aunque no exista. Sucede en un plano entre lo racional y el sueño. Esos vertigos que pueden ser hermosos, esos espacios huecos, esos espacios imposibles. Ahí está. Viene como imagen, como olor, como sonido. Está ahí. En su grado extremo es la locura, pero si no existiera la vida no sería vida. Acepto ese estado de locura que se cuela en las rendijas de lo racional. Es, seguramente, lo que mas me define. Es en esos huecos donde seguramente soy yo, eres tu, somos. Es ahí donde escribimos nuestra diferencia, nuestra forma de ser únicos y caducos. Son mis imágenes de mentira, son mis ficciones, mis irrealidades. Sin ellas no soy. Sin ellas no existo.